Она любила его.

Любила, но не так, как раньше.

Он ей не снился больше, она не плакала о нем. Ее настроение менялось с завидной периодичностью.

В недели депрессии она продолжала плакать каждую ночь. Но плакала она не о нем, плакала она о себе.

Она читала книги, чтобы историями о чужой большой любви заглушить свои страдания, чтобы изменить что-то. Последняя из них заставляла ее все чаще плакать. Она не могла осмелиться прочитать последние 100страниц, потому что ей казалось, что ничего прекраснее в ближайшее время ей не придется прочитать. Наконец она в который раз открыла книгу и принялась  читать...  

Горячие слезы впервые были не солеными, а последняя фраза так и звенела в ушах.

 

***

 

Он всё время пропадал в клубах, на дачах/квартирах друзей.

Его редко застанешь дома, только после очередной неудавшейся пьянки наказанным,

но потом он снова пропадал.

На недели, на несколько дней, часов...

Он редко чем-либо интересовался, как думали его друзья.

Но она-то знала, что у него есть свои интересы, что он любит ещё одну вещь,

помимо гулянок, пьянок и своей девушки.

Он любит гитару. И тут не поделаешь ничего.  

 С каждой его песней, какой бы она ни была, 

её сердце замирало и наслаждалась сладостным звучанием его голоса...