Залезть под одеяло и не высовываться. И забрать туда скумбрию. Много скумбрии. И шоколадную пасту. И оливки. Хотя все это будет лучше поставить на столик рядом - ибо не эстетично.
И наконец-то закончить уборку, потому что она изо дня в день заканчивается на половине, остальная половина захламляется дальше. Потому что убранную половину захламлять стыдно. И все равно бардак.
И купить дробовик. А лучше - снайперку, чтобы застрелить этих ублюдков, которые полночи так орут под окнами, что я их слышу на 10 этаже. В 3 часа ночи. И почему-то наивно думаю, что они уйдут спать. Люди, там даже двора-то нет - кусок стоянки и странное кубическое строение. Что там делать посреди ночи,а?
И перестать подстраиваться под идеалы. Стать собой. Не обращать внимания, что "у него лучше, я тоже так хочу".
А еще позвонила бывшая одно...школьница. Звала гулять. С моим бывшим, а ее нынешним парнем. Как будто не понятно, что если прошло полтора года (да хоть два, три, десять), я снова захочу его увидеть. Как будто она хочет услышать упражнения во взаимном оскорблении.В следующий раз позовет - "Где моя базука? И почему на столе до сих пор не стоит корвалол?" (с).