Вчера вместо басика проторчала в подвале хз сколько. Еслиб не отвлекли, так и была бы там до самой ночи...

Маме стихоплётство это понравилось. Однако чем именно, не сказала.
Огромный деревянный стол,
Зелёным полотном обитый,
Над полом грозно возвышён
И временно считается забытым.
Лишь вечерами иногда,
В безлюдный холодок подвала,
Туда спускается она
Под тонкий аромат сандала.

Четыре кия у стены
Встречают гостью эту,
И вот уж на столе шары
Пускаю блики по веленью света.
А звонкие удары до зори,
Парящие как эхо от стены,
Такие робкие, но с долей остроты,
Проходят мимо лузы без вины.

Расчёт, прицел, глубокий вдох,
Рука расслабленна,
Удар, полёт, заскок.
Волнение подавлено.

Час, два, удары не смолкают.
И солнца нет давно.
В игре так часто забывают
Про время. Оно исключено
Из восприятия процесса,
Когда не важен стрелки такт,
Когда несмелый заводной повеса
Берётся за игру. И это факт.

Когда нет судей и толпы,
Игра впитает бильярдиста,
Оставив только стол, расчет, шары
И долю махового свиста.
Она заставит погрузиться
В пучину страсти игровой,
Она поможет временно забыться,
И быть объятым лишь собой.


Вдвоём уже не тот эффект:
Не будет больше расслабленья.
На слабость будет наложён запрет
И лишь к победе здесь стремленье.
Игра уже не для тебя,
Игра уже не вовлекает,
И не сольются отзвуки, звеня…
Вдвоём игрок о пораженье вспоминает.