Когда  вопросы распирают мозг и душу до напряжения, до боли, до исступления, когда балансируешь на грани безумия в поисках ответов, когда одержим поиском настолько, что не понимаешь где ты и что ты, может ли спасти совет  мудреца?  Либо вытянет из трясины интуитивно найденная фраза на сто первой странице книги, случайно оказавшейся в руках (или не случайно?)? Или просто, в миллионный раз, перелопачивая сор мыслей в собственной голове, вдруг находишь ту единственную, которая оказывается заветным ключом к комнате ответов? И тогда наступает переосмысление. Ответы находятся. И пусть не на вопрос «что делать?», но, хотя бы на вопрос «зачем?» или, если будешь честен с самим собой, то на вопрос «за что?». И тогда, все, что казалось сложным, становится предельно простым и понятным. Вопросов не остается, мучения покидают. И более всего хочется молчать, просто молчать, чтобы не разрушить хрупкую гармонию подобного безвопросного умиротворения. Но окружающие, словно вступив в сговор против такого твоего потрясающего мироустройства, ждут слов: слов признания, слов одобрения, слов информации. Как же просто быть отшельником в пещере на краю мира, но можно ли наплевать на общество, в котором живешь (причем не на абстрактных каких-то там людей вообще, а на вполне конкретных Сашу, Зину, Аркадия) и  искусственно создать пустыню для себя посреди мегаполиса, а главное нужно ли? И как сохранить гармонию простого и понятного мира-без-вопросов, если ты молчишь, и тебя перестают понимать, а недопонимание рождает обиду, а обида убивает хорошее отношение? Да и нужна ли такая гармония с самим собой, если нарушена гармония с окружающими (опять таки, не с окружающими вообще, а с вполне конкретными человеками)? Да и как объяснить им, близким, что ты не игнорируешь их, а просто не хочешь разговаривать, не с ними конкретно, а вообще. Что слова, в твоем нынешнем мире – сор и совершенная бессмыслица. Что вопросы пугают тебя, подобно боли, которая отступила, но еще очень жива и ярка в памяти. Не люблю вопросы и, хотя уже знаю ответы на них, но остаются сомнения,…а вдруг ответ не верный? Или как в сложной математической задачке возможно два варианта ответа? Очевидно, мне так и не удастся понять, прост или сложен мир вокруг…

 Эта картина называется "Край земли", ее нарисовал (а еще точнее, раз речь идет о живописи, то написал) Алексей Романчук. Люблю я ее настолько, что закрывая глаза вечером или окрывая поутру, я тот час же оказываюсь там. Это МОЙ край земли. Мне в нем уютно и в нем можно молчать. Мне так и не удалось дорисовать ее так, как ее вижу я: то есть изобразить еще на краю этой моей вселенской табуретки меня - крошечного человечка, который подпирает бестолковую голову свою рукою, подобно Роденовскому Мыслителю и думает, думает, думает...