Мы играем. Все время. Всегда. И что бы мы ни думали, ни говорили – мы принимаем правила игры. Мы говорим, что конформизм стар. Начинаем протестовать. Но, не осознавая, плывем. Нет. Намеренно бросаемся в поток и устремляемся вслед за ним. Это тоже правила. Это и есть конформизм. Природой предначертано сопротивляться вековым устоям общества. И чем старше природа, тем больше ярлыков мы срываем. Так нам кажется. Так нам хочется думать. Это тоже входит устав игры. Наше нутро приспособлено стремиться к выигрышу, поэтому мы изобретаем свои законы. Свои правила.
Когда первый дротик уходит мимо цели – мы бросаем второй. Мы ликуем, если он попадает в яблочко. Эта победа условна. Потому что это ДОЛЖНО было случиться. Не мы меняем игру – она меняет нас. Имея на руках флеш-рояль, в следующем коне блефуем с тройками. Сорвав банк, ты кричишь о победе. Но это лишь судьба (читай игра) махнула хвостом синей птицы перед твоим носом.
Все изменяется. Данная точка, пройдя пол круга, остановится на диаметрально противоположной позиции. Зебра сменит свой облик на негатив. День будет черен, а ночь бела. Тень и свет поменяются местами. Мы будем думать - это проигрыш. Но это лишь логическое продолжение игры. Просто монету упала не орлом. Нам это не по нраву. И мы выдумываем новые правила – инверсию. И мы довольны своим выбором до тех пор, пока точка, пройдя оставшиеся пол круга, не вернется в ноль. Нам не понять механизма, который движет точку. Мы выдумываем механику. Мы изобретаем математику, надеясь с ее помощью взять удила в свои руки. Мы выдумали корпускулярную теорию. Праздновали победу, пока не задумались: а что же с ней делать? Тогда сочинили волновую. Мы не можем понять, когда следует сделать ход.
Для этого понадобилось время. Часы. Мы, не задумываясь над природой времени, мечтаем о путешествии сквозь него. Нам не понять простых истин. Мертвого не воскресишь. Помпею нельзя унести от вулкана. Всех гусей Рима не истребишь. Снова движется точка. Наполеон палит из пушек по пирамидам. Люди в гибнущем городе мечутся в слепом страхе. Жители Империи проснулись от птичьего гогота. Мы садимся в машину времени и начинаем путь сквозь… Что? Того, чего нет? А как же.… Это точка снова совершила оборот.
Не играют лишь умалишенные. Все это, как кадры кинофильма, проносится мимо них, не заставляя подчиняться правилам, установленным нами. Нам не ясен ход их мыслей, и мы считаем их, в лучшем случае, без карты в колоде. Они действительно вне. А мы внутри. Мы колеблемся. Мы в звене запаздывания. Ты подбираешься к нулю, в то время как я миную «пи». У нас различные скорости и тогда мы встречаемся. На миг. В другую секунду мы расходимся. Нам тяжело. Тогда говорят «Они расстались. Они этого хотели». Этого хотела игра. Точка. Она не считается с нашими желаниями и предпочтениями. Это ее партия. Всегда была и будет. Игра нас сталкивает и разносит на недостижимые расстояния.
Мы как шлейф дорожной пыли, поднятой колесами грузовика, летим за ним. Мечемся вслед за точкой. Безумно. Покорно. Это не наша игра. «Все возвращается на круги своя». Короли, ферзи, пешки. Не мы играем в игру. Это она играет в нас. Но игра стоит свеч!