«Интересно, а будет ли кто-нибудь в icq в четыре утра?», подумала она. Но ответа не последовало – внутренний голос спал уже давно, а ее мучила бессонница.
За окном тянулись вереницы облаков то, скрывая, то вновь показывая госпожу луну. Она была сегодня во всей красе, такая круглая и большая. Серебряный шар, который вот-вот спрыгнет с неба и покатится куда-то по зеленой траве, все подмигивал и подмигивал веками из облаков. Ей нравилось стоять вот так на балконе, когда часы перевалили за отметку «новый день», когда машины стихли на автостраде, когда голоса людей стали лучше слышны в тишине, когда лес надел черную пижаму и приготовился ко сну.
Еще один вздох, еще один чирк зажигалкой, еще одна закуренная сигарета. «Которая за эту ночь?», - пронеслось у нее в голове и тут же потонуло в бездонной пропасти из мыслей. Сигарета хрустела, на душе скребли кошки, просто так, без повода. Просто потому что было как-то непонятно и от этого становилось грустно. Иногда чувство беспомощности и ненужности охватывало ее целиком, забирая в себя без остатка. В такие моменты она не могла даже говорить, промолвить и слова, вместо них вырывались лишь слезы глупым дождем.
Она встряхнула головой, чтобы отбросить мысли прочь и вернулась в комнату. Переступив балконный порог, она уже заскучала по запаху улицы, запаху травы и машин, дорожной пыли вперемешку с изумительным запахом сирени…
Некоторые люди любят одиночество. Она была в их числе. Последнее время, оставшись одна, наедине со всем, что творилось у нее в голове, она много думала. Она думала о прошлом, настоящем и будущем, думала «что бы было, если бы…», мечтала, все еще верила в чудеса. Она была похожа на погоду. То бурный ливень прольется слезами, то солнышко выглянет вместе с ее улыбкой. Непостоянная и такая разная, непохожая ни на кого, в которую поверили даже две далекие звездочки, сияющие где-то за облаками, она закрыла глаза. Слабый свет, исходящий лишь от монитора осветил ее детские черты лица, глаза прикрытые, прятанные за челкой и ямочку на щеке, что она вырастила сама. Еще пара мгновений и Морфей забрал бы ее в свои объятия, но этого не случилось. Назойливая мошка, пробралась в ее слабый сон мерзким жужжанием. По-видимому, она влетела через распахнутое окно балкона, ища убежище на свету. «Почему они так любят свет?», - такая ненавящевая и простая мысль, которой она безмерно порадовалась. Наконец-таки, она не подумала о чем-то грустном, о чем-то, что опять ввело бы ее в состояние слезливого ступора. Такая милая мелочь, мелочь «ни о чем», которая вызвала бесполезную улыбку на ее лице, адресованную пустоте.
В icq кто-то стучался, но обращать внимание на это она не хотела, она не хотела читать ни чьи слова, она не хотела, чтобы ее внутреннюю гармонию снова нарушили. Она знала, что пора бы спать, ей об этом неустанно повторяли настенные часы, на которые она невольно минуту за минутой бросала взгляд – вот такая вот странная привычка. Завтра начнется новый день, и вновь она будет идти с невидящим взглядом сквозь толпу людей, вновь она пропустит курсы, за которые ее родители отдали слишком много денег. Да, ей было стыдно за то, что она их перестала посещать, но она не могла объяснить родителям, что в тишине классной комнаты она опять начнет думать о чем-то и уже не сможет сдержать сопутствующих мысли эмоций на ее лице, которые она никогда никому не хотела бы показать.
Зеленых цветочков в списке контактов становилось все меньше и меньше, что было неудивительно, часы показывали уже пол третьего ночи. Решение созрело быстро, спасением был балкон. О, она уже успела изрядно по нему соскучиться за эти пол часа, что провела в полудреме перед монитором на неудобном стуле. Снова звук зажигалки, и легкий дымок устремился в небо. Снова эти незабываемые запахи окутали ее с ног до головы, снова она погрузилась целиком и полностью в воздух, грязный, но такой любимый и родной. Она любила летнюю ночь. Хоть на дворе сейчас стояла середина мая, и до лета еще было время, но эта ночь ничем не отличалась от июльской. Она помнила те долгие прошлогодние июльские ночи. Тогда она была беззаботной, такой воздушной, не думала ни о чем, ни о чем не сожалела, ни о чем не тосковала, только порой скучала. Тогда она встречала рассвет с сигаретой на балконе, и это ей, черт возьми, нравилось до ужаса. Ей нравилось вся ночь читать непонятные книжки, из которых она ничего нового не узнает, нравилось думать «ни о чем», нравилось планировать следующий день до мелочей, нравилось проводить время с друзьями, просто тогда ей еще нравилось жить… Сейчас? Она задумывалась над этим вопросом и никак не могла дать однозначного ответа.

to ce continued

by loving_apples aka Гармаш