Мотылек открыл глаза. Короткое мгновение и на черное зеркало зрачков рушится масс света, ужимая их до крохотных бусинок, спрятанных в радужной оболочке. Свет - поток частиц, несущийся сквозь время, и утягивающий за собой саму суть мироздания. Скорость света непреодолима не потому, что этому препятствуют законы физики, а лишь потому, что тому, кто ее достигает уже некуда спешить, для такого, просто не остается времени. Свет, как полноводная река вымывает всю черноту из мира, для всего темного свет будет в тяжесть. Но для того, кто светел, для того, кто хранит и бережет свой собственный свет, проращивает его зернышко внутри себя, для таких свет - это как родник, в который можно окунуться и напоить свои глаза, напоить свою душу, смешать саму свою суть со светом.

Так Мотылек лежал на животе, повернув лицо к окну и наблюдал, как Свет, наваливаясь всей своей громадой, вдребезги расшибает оконное стекло, как он пронизывает своим золотом белый тюль, как разбегается по комнате миллиардами лучей, заставляя светиться сам воздух в комнате. И ему казалось, что он настолько исполнился этим внутренним светом, что даже само время перестало для него существовать и можно было тихо созерцать каждый фатон, каждую частичку, каждый квант, несущиеся к нему на огромной скорости. Эти лучи прошибали кожу и оставались внутри, и это было похоже на теплый грибной дождь, оставляющий внутри человека невероятное умиротворение и тепло, которое брало свое начало, где-то в самом духе существа, где-то там, где ты соединяешся с миром, где-то в твоем дыхании и пульсации синих ниток вен.

Все это было доступно пока Мотылек был наедине с собой, наедине со своим внутренним миром. Все это продолжалось пока он балансировал на грани сна и бодрствования. К нему вернулся слух. До него стали доноситься голоса и своим громом они разрушили эту невероятную связь Мотылька с космосом. И тонкие иглы пронизывающие его тело поломались, и будто бы они были созданы из тонкого льда тут же растаяли в воздухе.
За это Мотылек ненавидел голоса.