Бумагу марать мы учились с детства,
Потом мы писать обучались в школе.
Какой-то парень у нас по соседству
Из зоны стихи стал писать про волю.

Но это же глупо, поверьте дяде,
Писать про то, что тебе недоступно.
Про то, что держит тебя в осаде,
О том, о чём думаешь ты неотступно.

Зачем эти слёзы, зачем те страданья,
Что держат тебя кулаком за горло,
Зачем эта грусть и пустые желанья,
Когда нам и так всё понятно дословно.