Картина мира такова:
Он был творец, лепил слова
Из разноцветных мыслей.
Она прошла, его задевши,
Случайно сумочкой из меха,
И красотой игристой.

Он добивался всем, чем мог -
Писал стихи, дарил ей всё -
Ее любви ответной.
Он пел романсы под луной,
И в рестораны, и в кино
Он звал ее с надеждой.

Неделю, месяц он влюблен,
Бушует все от страсти в нем,
Он в творческом порыве
Издал роман "Я вас люблю!",
И не в мечтах, а наяву
Возвел ее в святые.

"Она скромна, мила, умна,
Невероятна влюблена
В меня, вы уж поверьте!"
Он повторял всем сотни раз,
Чем, между делом, для всех нас
Поднадоел до смерти.

И вот письмо ему! Оно
Ее написано рукой!
Он в радостном веселье
Его вскрывает!..
Прочитав,
Он натянул пальто и шарф,
И выплелся за двери.

В письме пять строчек лишь стоит:
"Я не люблю вас всех, мужчин.
Вы сами в том виной.
Один из вас мое разбил
Его стремление любить.
Я стала ледяной".

Творец с разломленной душой
Ушел бы навсегда в запой,
Когда б не то событье -
Он в баре заполночь сидел,
И средь продажных женщин тел
Ту женщину увидел.

С тех пор его талант исчез,
И он, хотя и пьет шартрез,
Пить допьяна не может.
Коль сердце холоднее льда -
Тебе и чистый спирт вода.
А лед любовь не топит.

LI 7.05.22