это летом закат - горы; я читаю кокто по-французски и уже через пятнадцать минут становится слишком приторно.
мороженое не помещается меж вафель, жак брель поет мне про дон кихота "это я, доон кихоот!" и на подоконнике лежит вилка, запачканная клеем, и смятая виноградина катается на ладони, я усталая уже три дня и люблю стихи блока про флоренцию,
и ни вчера ни сегодня я не плакала.