письменный по французскому, на улицах пахнет летом: кислые яблоки и дешевое вино; по ночам просыпаюсь от головной боли, тоже перешла на летнее время: кино, спать допоздна, короткие прогулки по окрестностям с мороженым и ветром в волосах, я в розовом и бессмысленный свет повсюду.
седьмого устный, и потом все, два с половиной месяца без этих тягучих часов, где ты сегодня будешь янабрюн, а ты янаблёнд, слушайте, света пишет из парижа, и бесподобная жанна с ее бескомпромиссным отношением - к себе и к нам, она редкий человек, в первые же дни полюбила ее страшно; и вот теперь эти два с половиной месяца бес

стараюсь не заходить на diary, ужасно расстраиваюсь и вспоминаю риз уизерспун - как она в магазине платьев о чем-то спросила продавщицу, а та ответила наугад, думая, что риз просто избалованная богатая дурочка - а потом получила; потому что это была не дурочка, а женщина, которая в чем-то действительно разбиралась. в платьях, в гидравлических машинах, в символике готической архитектуры - это не важно, в чем именно.
ну, не сама риз, а героиня ее, забыла как зовут.
не знаю. обо всем понаслышке. ничего настоящего.

хочется долгих ночей, танцев, шума и дыма, и света, бессмысленного света целыми днями, чтобы миллионы снимков и случайностей;
а еще на серпуховской танцевал сегодня человек со змеиным лицом - ставил ноги в четвертую позицию и кружился
а я мимо шла
как всегда