Проснулась раньше обычного непривычно бодрой.

Понедельник.

Начало седьмого.

Утро.

 

Дом еще погружен в безмятежность сна, обволакивающую, ласковую, как будто даже мягкую на ощупь. Наслаждаюсь этой нежной тишиной чуть-чуть со стороны,передвигаюсь тихо-тихо, чтобы не разрушить эту хрупкую негу,сотканную из звуков просыпающегося города за окном, начинающего закипать чайника, недоумевающих, запоздавших и отключенных за ненадобность — ведь я уже проснулась — будильников, вздохов и сладких похрапываний еще досыпающих домашних...

...и песен чаек.

Не крикливых базарных воплей ворон, не глупых и пустых чириканий воробьев, хотя их никто не отменял, их голоса органично вписываются в общую мелодию шуршания шин по асфальту, разогреваемых двигателей, громыхания мусорных баков, хлопанья дверей, плеска воды...

...а песен чаек.

На юго-востоке Москвы, в середине безнадежно заснеженного апреля, в начале утра понедельника, окруженная привычными делами-заботами, замерев на миг и вся обратившись в слух, я внимаю песням чаек, даже не стараясь понять, откуда им тут взяться.

В разрез с логикой, наперекор всем правилам.

Это утро меня встречает песнями чаек.