Который год уже я читаю стихи Крис Аивер, и в который раз до выбитого из легких воздуха, до замершего сердца. В который раз со стопроцентным попаданием. Это немыслимо, невозможно. Хочется цитировать каждую из этих строчек вслух, но зачастую слишком тяжело их повторять даже про себя.

 

Никак не могу перестать перечитывать

 

Пока сижу на больничном, посмотрела, наконец, записи проекта Бабушка Пушкина. Не буду долго рассказывать, что это. Скажу лишь, что это конкурс молодых поэтом. Смотрела ради Крис Аивер, но заодно с удовольствием послушала еще и пару-тройку других автором. Если кому интересно, посмотреть это можно здесь

Я же лишь хочу выложить здесь стихотворение Крис из третьего сезона. 

 

Светоч

 

Потому что ты светоч, а не комнатная герань,

А здесь же в каждой душе по шесть золотых жил.

Да ты бы жил тут. Вот только нет еще тех программ - 

Увязать этот город с кодом твоей души.

Петроградка вросла тебе в ноги, Нева - в гортань,

В каждом третьем дворе по богу с бутылкой в руке,

Но взглянуть тебе внутрь - не хватит длины бинта

Придержать воспаленный скелет, как Уэйтс или Кейв.

В Питер мчатся побыть гениальным хоть пару дней,

Хрустнуть под абажуром сахаром позвонка,

Здесь по десять Кёртисов в каждом втором окне,

Но тебе еще рано. Езжай, поживи пока.

Дело, знаешь ли, в том, что мне нужен кто-то, кто станет
Осторожно-устало смотреть на меня сквозь дым,
И держать меня за плечо меховой перчаткой,
И потом, если дома, шершавой своей ладонью.
У меня тут нехватка воли, мечты и знаний
О таких, кто как я, родился уже седым.
У меня пресыщение волчьей своей повадкой
И потом - в наказание - острая паранойя.
Тут, в квартире на старой Паршина, пахнет гарью,
И, что страшно, уже нельзя никуда уйти,
Да и поздно пытаться выйти на новый след.
Дело, знаешь ли, в том, что расти одинокой тварью
Надоело до чертиков около двадцати,
Что тут скажешь про то, как знобит через пару лет.
Дело, знаешь ли в том, что со стен облетают листовки,
На полу возле кухни блюдечки с молоком,
Пересохли цветы - я так их и не люблю.
Я семь дней, как не доползу и до остановки,
Пригвоздив себя к креслу стихами, как молотком,
Никого не пугаю, не порчу и не тереблю.
Дело, знаешь ли, в том, что мне нужен кто-то, кто станет
Останавливать, если я захочу в окно,
Не читая потом нотаций о смысле жизни:
У меня этих смыслов, ты в курсе, сто двадцать восемь.
Просто здорово, знаешь, вернуться в родную стаю,
Хрипло кашлять, стебаться, сутулиться, все равно.
Просто здорово будет, случись этим кем-то ты и
Если утром, к примеру, снова вернется осень.

 

Крис Аивер

Раньше сидели на крышах, хлестали виски,
Нынче теряемся буковками в сети.
Ну почему, если выбросить и не простить,
То обязательно наироднейших из близких?
Жизнь приучает, потчует, бьет с размаху,
После сама целует - ну-ну, успокойся.
Если писать тебе, ты не заметишь вовсе,
Если кричать в лицо, то отправишь нахуй.
Я пью минералку, но так же со льдом и лоском.
Судя по фоткам, ты начала курить.
Даже не прожевать или оживить,
Хочется отплеваться, как жгучим воском,
Всей той тобой, которой взбрело скрестись
В ребра пока еще не отболевшим страхом.
Так что, родная, давай лучше сразу нахуй,
Чтобы стереть твой номер и не трястись.

 

Крис Аивер

Вещь по-моему просто шикарная, нашля я ее тут

А еще стихотворение положено на музыку....так что можно поискать в инете Крис Аивер и Сергей Актуш - Amelie

 

Ангел носит потертую куртку и длинный хвост.
Через правый висок - побелённая жизнью прядь.
Он выходит из грязной каморки, прямой, как гвоздь
И толпа идиоток ломится в первый ряд.
Ангел ладит гитару и видит их всех насквозь,
Так что самые стойкие плавятся и горят.

По утрам на его этаже происходит гам.
Коммуналка внимает крикам, как всем святым.
-Окрутил мою дочку?! Так я её не отдам!
Еще скажешь спасибо, козёл, что ушел живым!..
Голос рвется: мамаше крики не по годам.
Ангел вымотан вдребадан и задёрган в дым.

Наконец, дотерпев до последней своей черты,
Ангел гонит мамашу и щелкает дверь на крюк.
Он давно не ребенок. Он знает, как жечь мосты,
Но лупцует обои, пока не приходит друг.
Друг бинтует и злится: "Ну что ты?! Ну что же ты!..
Тоже, повод нашел, из-за этих базарных сук..."

Астрид ходит к нему на концерты, как в божий храм,
Красит волосы и смеется, как херувим.
"Если, Боже, отдашь его мне - я тебе воздам."
Астрид реже заходит к матери и родным.
Ангел видит ее со сцены и тесный зал
Вдруг становится для него как дыра пустым.

Астрид пристально смотрит, как он завершает такт,
Отрешённо качая в руках свой четвертый бис.
Астрид всю ее жизнь невозможно хотелось так.
Ей не важно, что дома устали и извелись.
Ангел плещет глазами влюбленный густой коньяк,
Хоть друзья умоляют его не идти на риск.

Весь остаток концерта проносится, как в дыму.
Астрид едет глухой в бесконечно пустом такси.
"Почему не к тебе, идиотище?! Почему?!"
Он сжимается, как от боли: "И не проси..."
Ангел верит в нелепый шанс, что его поймут.
Астрид едет к подруге и падает там без сил.