Все как всегда. У меня крутятся мысли о десятках самых разных вещей, но я не пишу про них. Иногда, правда, это к лучшему. А иногда это просто не по формату. Плюс опять же твиттер, который позволяет скидывать всякие странные и контуженные мысли по мере их появления. Но иногда всего этого недостаточно и просто пропустить не хочется. Ничего такого. 

Просто я которую неделю "перевожу" интервью. Я его даже почти перевела, осталось чуть-чуть, а потом переписать весь этот текст с непонятного языка на нормальный русский и проверить на тысячи косяков, которые там есть. Но это будет чуть попозже. 

А еще я теоретически пишу отзыв на просмотренные концерты the Gazette. Он, на самом деле, тоже почти написан. Надо только посмотреть оставшуюся часть лайвов и немножко дописать. Но это тоже будет чуть попозже. 

А все почему? Нет, конечно, все в какой-то мере потому что я ленивая) Но скорее дело в книге. Вот так бывает (но редко), что тебе подарят книгу. Наверное, даже интересную. Ты радуешься и откладываешь ее не надолго, а потом тебе становится любопытно. Ты крадучись подбираешься к книжной полке и вытаскиваешь подарок на свет Божий. Открываешь обложку, читаешь страницу, две, три...и дальше взахлеб. И вдруг становится понятно, что это самое настоящее волшебство, которое все это время пряталось под обложкой, пропитывало страницы и ждало, когда же ты, наконец, откроешь книгу. 

Я уже и не помню, когда последний раз книга вызывала у меня сожаления о том, что она уже подходит к концу и что больше ничего этим автором вроде как не написано. И уж тем более когда я бы носилась бы кругами и пела бы каждому, кто готов слушать о том, какая это невероятная книга. Может быть все дело в том, про что пишет автор? Вряд ли. Ибо автор пишет про Японию и это далеко не первая книжка, которую я читаю про эту страну. Можно, конечно, сказать, что я не читала книжек, сделанных скорее в формате дневника, но зато я читала сами дневники (везло мне на них). Так что дело видимо в авторе. И в ее безграничной любви и интересу ко всему окружающему. Она рисует словами такие картины, что ты просто проваливаешься в другую реальность. Может быть, не запоминая всех деталей и уж точно не запоминая всех названий, но ведь главное не это. Главное ощущение, что тебе позволили заглянуть в какое-то невероятное место. Хотя в какой-то мере так и есть. Но невероятно, сколько именно ощущений она (автор) описывает. Сколькими простыми вещами восхищается. И в какие места умудряется залезть. И при всем при этом на этих страницах чувствуется не только интерес к данной конкретной стране, но и любовь к собственной родине, восхищение разнообразием мира и интерес ко всему окружающему в общем и целом. 

Хочется цитировать чуть ли ни каждую страницу, удивляясь, что там, практически на другой стороне земного шара, растут такие же деревья, что люди везде в чем-то одинаковые, а мальчишки и вовсе "везде одинаковые". И одновременно пытаясь уложить в сознании, что это все-таки совсем другой мир, со своими, порой непонятными, традициями и привычками. С удивительной природой и тысячелетней историей. которая просвечивает даже со страниц этой книги.

Возможно, я все-таки сяду и сделаю запись с цитатами, а может быть. Я знаю только, что возможно этого поста и не было бы, если бы топая домой и думая об этой книжке, я бы не увидела в небе самолет. Ничего такого. Тем более что я не очень-то в общем люблю самолеты. Но этот не разрезал небо, оставляя за собой клубящийся белый след. Он скользил на фоне закатных облаков и казался вырезанным из бумаги. Знаете, как иногда вырезают силуэты из черной бумаги, иногда профили людей, иногда еще что-то. Вот и тут так же, самолетный профиль. Словно подтверждение, что вокруг нереальный, прекрасный, далекий и одновременно близкий неизведанный мир.