У меня за окном не брусчатка, обтесанный камень, каждый город похож на какой-то военный музей… И тебе не пишу я нарочно, наверное, знаешь, ведь слова – это ложь. Вот и все, что мне ясно теперь. Я играю в бейсбол и ношу слишком рваные джинсы, здесь совсем другой климат, стоит непривычный мне зной… Я учусь не курить, это надо же так исхитриться. И тебе не писать. Хотя до сих пор тянет порой. Представляя наш мир неприступным как южные скалы, я кладу карандаш и подальше бросаю тетрадь...
Ведь мы пишем стихи лишь о том, что однажды теряем, а я очень боюсь когда-либо тебя потерять.

© Copyright: Юта Кнабенгоф