Кукольный дом, искусственный свет,
В кукольной жизни беспечно веселой
Кофе на завтрак, чай на обед,
Что знают куклы о жизни тяжелой?

Кукольный взгляд из под кукольных век.
Жизнь как игра без сюжета и правил.
Кукла - игрушка, не человек,
Ты ее взял, поиграл и оставил.

Кукла не знает что значит любовь,
В кукольном сердце нет места для боли.
К ней возвращаешься ты вновь и вновь ,
Она хороша в своей кукольной роли

Кукольный дом, искусственный свет,
В кукольной жизни беспечно веселой.
Кофе на завтрак, чай на обед,
Все знают куклы о жизни тяжелой.

теперь я бессмертный,
но ненастоящий.
я прячусь от света,
и даже ночами
несчастен в угаре
сомнительных оргий,
когда наступает
безудержный голод,
и новая жертва,
почувствовав силу,
возносится к небу
крылатым посыльным.
ещё не обсохнув
от собственной крови,
рисует на окнах
случайных построек
обман силуэтов.
и, видимо, скоро
появится где-то
потерянный город.

что- любовь?

что любовь?... аксиома творца –
не доказана
целоваться под нимбом венца -
безнаказанно?

пара золота граммов вокруг –
безымянного?
мне б всего – не расцЕпленных рук.
что тут странного?

по шаблону раскрашенных слов?
да наслушалась...
ты скажи, что такое любовь?..
рядом- дУшами...

и даров драгоценных считать -
мне не хочется..

только б дочери будущей дать –
Твое отчество...

Метод кнута и пряника очен распространен, в этой жизнь, сама судьба играя с нами использует эго. Иногда кажется ты делаешь что-то неправильно, слишком запускаешь жизнь, как бы нечаянно заигравшись и забыв про непрерывно бегущее время. Но иногда это правильный метод, если уже ты схватила пряник. лакомый кусочек счастья, но тебе кажется что хватит, уже слишком, где-то в душе, а еще так хочется радости, не выпуская удачу. Радостно, с полной ответственностью сьешь свой ком счастья, а потом отведай заветного кнута. Жизнь сама подскажет, как лучше..

Сумерки тьма медленно поглощает все живое вокруг, заставляя его уйти в сон, долгий и безропотный сон, сон-вечность. Кажется что это конец, но может и начало новой жизни... Путь-то обрывается, то вновь встает на прежнее русло, но будущее кажется таким не важным...
Ощущая мелкие камни на свое пути мы с непринужденной легкостью обходим валуны, стоящие на дороге. А каждый встречный порыв ветра, засоряющий лицо мельчайшим песком, заставляет нас осесть, что бы вновь собраться с силами. После песчаной бури, дорога кажется миражом... После шторма, ровным и чистым путем на вершину...
Жизнь обманчива, она полна иллюзий... смотреть нужно исключительно сквозь призму рассудительности...

Мы забыли, что мы еще дети...
Мы надели взрослые маски...
И по правилам как в куплете,
Сочиняем взрослые сказки...

Мы уже не играем в мишки,
Мы забыли, что значит радость,
Мы теперь крутые, мы шишки,
МЫ только знаем, как подлость...

Ускользает, показывая низость,
Мы не думаем, мы совершаем,
Хоть и знаем,
Что ничего ни за кого не решаем...

Мы не станем, как взрослые глупы,
мы не будем играть в игрушки,
Мы возьмем всю власть в руки!
А ну ка положили пушки!

В детей стрелять нельзя,
Идет к финалу большая игра,
Давай - вперед, мольба,
Мир покрывает жгучая мгла...
Умирает чья-то душа!..

Настроение сейчас - Паршивое...

Бывает бежишь идешь по прямой, думаешь все вот уже поворот и откроются горы, море, ты вдохнешь воздух, воздух свободы, почувствовав на губах горький и сладкий одновременно привкус, привкус победы... Вскинув руки в небо взлетишь в небеса, что бы остаться там жить, остаться вечно и безудержно...
Но вот, ты прыгаешь, через препятствие и тебя бьют сверху взмахи крыльев, крыльев зависти и грусти, обиды и отчаянья, их так много, стая птиц трепет твое тело, а тебе нечем даже отбиться, хрупкий счит из счастья рушиться на глазах, меч из юмора, уже не так остр, и похож на маленькую шпажку, и ты летишь... кубарем летишь в низ, понимая, что счастье было так близко... финал, победа... все остается там позади... а впереди только пропасть, пропасть и боль, горькая боль обиды и отчаянье в себе...

А разве есть такое слово справедливость...
Оно придумано глупцами для глупцов,
Но есть ведь в мире простейшая низость,
Которой бьют своих рабов...

Не считая путей и переплетов,
Летит прекрасный принц, но где же конь?..
Он позабыл о нем, как все на свете.
Не зная воли ждя своих оков...

Так лирическое отступление, ладно поехали.

В колонках играет - Тишина...
Настроение сейчас - Отсутствует...

Мыс идим в клетке, не зная даже кто нас туда запер...
Мы ищем выход, но его не найти...
Каждый день мы идем по кругу, по изведанной до боли дороги...
Но надеемся, что за поворотом будет не привычная суета, а новая жизнь...
Мы не ищем легких путей, но скрываемся от неприятностей...
Мы живем и умираем, не зная зачем и почему...
Мир играет с нами в прятки или мы играем с миром, но результат один...
Твоя жизнь ничего не стоит, миру не станет хуже если ты пропадешь...
А жизнь мира это все...
Судьба не справедлива, она требует от нас слишком многого...
А в замен дает слишком мало...
Но мы вынуждены играть за ее правилами у нас нет выхода...
Под летишь ближе сгоришь, от летишь дальше замерзнешь...
Баланс невозможно нарушить...
Потому что это жизнь...
Это чертова несправедливая жизнь!..

Я пришла, пришла, что бы рассказать правду, боясь вы сочтете меня сумасшедшей или скажете, что сами это все знаете, но я расскажу вам все же расскажу.