Марафон. Приближение к финишу.

На бархате росинки пота
Дрожание прикрытых век
И губы томно шепчут что-то.
Пора переходить на бег.

Потоп.

Тонешь в беззвучном вопле,
До вздувшихся вен на висках.
Милая, грот твой затоплен
До самого потолка.

Купирование.

Я пальцем трогаю соски,
И довожу тебя до стона
Сорвав губами лепестки
С полураскрытого бутона.

Геометрия любви. По Малевичу.

Едва заметно
Дрожу, как школьник
Узрев заветный
Чёрный треугольник