Всё надо делать вовремя..)
Не кричать о вселенской несчастной любви вокруг, подпирая плечом таких же неповторимых и неотразимых, которые всё стоят в пожизненных очередях в поиске "настоящих" мужчин и "настоящих" женщин...)
чтобы не было поздно..
Мы Авторы иногда забываем свои стихи -
ну скажем так - чувство выплеснулось, его сменило другое - если
несколько подряд, да и не показывал никому,
не читал вслух, не делился... Они забываются - и когда вот так
наскакиваешь на подобные случайно у кого-то в блоге...
Возникает странное ощущение: с одной стороны приятно....
(Особенно когда твое имя указано), а с другой как будто
случилось какое-то светопреставление и ты встретился
с самим собой - только давнишним (или наоборот из будущего -
потому как если принять некий парадокс за условность -
то понятие времени размоется как и пространство...)...
(На эту тему у меня было стихотворение "Кольцо Мебиуса"....)
Но вот встреча состоялась. Ты себя узнал... что-то забытое
вспомнилось... Что-то ненайденное пригрезилось... Створки захлопнулись и
ты снова здесь и сейчас. в сегодня и все что тебе остается строить новый
дом, сажать новое дерево, растить нового...
А если открыть свои книжки и листать - такого ощущения не возникнет....
______________________________________
Спасибо за интерес к моему творчеству...
вот об этом я и говорю....сама я пыталась писать,но у меня это не выходит,кому-то это просто дано от природы , мне - нет......остается только наслаждаться книжками....
а пишут только о плохом по двум причинам:
1) Люди стали отдаленнее друг от друга,многие уходят в депрессию......у всех проьлемы,раньше все мы были сплоченнее...помогали друг другу дворами,да и просто были в курсе взаимоотношений знакомых
а сейчас?.....Сейчас мы иногда даже незнаем кто у нас соседи....
2)сколько синонимов к смерти?...... гибель,вечный покой,умер, скончался и т д....
а к слову жизнь?...... существование?(да и то как-то тоскливо звучит)......
мы просто потихоньку отвыкаем радоваться......а как мы можем написать о том,чего сами не чувствуем?.....
я совершенно не претендую на признание себя как автора или как хорошего автора.
Но меня удивляет то, что на какой бы литературный сайт я не зашла, который позиционирует себя как сайт современной литературы и читая произведения, я морщусь от огромного количества мата. И еще поражает огромное количество патологии различной степени тяжести)) Описание непривлекательных тел, выворачивание жизни наизнанку..одним словом какое то ползание по дну. И очень мало кто может просто описать жизнь. Как она все же таки прекрасна. И как прекрасно любить . А знаете почему? Потому что это самое сложное. Писать о хорошем. О красивом. И писать так, чтобы привлечь к себе интерес. Я не призываю подражать Тургеневу или Чехову.
Но все таки.
да не важно......что это,автобиография,фантазия,мечты....... у тебя слова подходят друг к другу..... и написано все от души и сердца...(хотя незнаю на самом деле так ли это) просто найти сейчас человека,в эпоху аси и общения на темы "олололо,превед медвед",с таким потрясающим слогом - большая редкость
прочитала только последние два поста,до остальных не добралась.......очень красиво пишешь...... к концу правда в абстракцию с рассуждениями влезаешь,но не мне судить это точно,тем более чувства и мысли твои личные.... замечательные слова (=
с одной этой записи влюбилась в дневник.
и правда. забудешь крепко закрыть дверь прошлого, оставишь только щелочку - и всё. пропадаешь там.
слишком больно знать.
angelnata, кажется, это цитата.
знакомо
но
я советую
такого не допускать
если чувство есть
рано или поздно
оно не сможет умещаться в одном дне и куче буковок