«И куда делись все эти умы, которые даровали нам книги, от которых жизнь людей менялась, а мозг наш кипел часами? Куда подевались все те, ради которых мы стояли часами в очередях, чтобы купить новый бестселлер? Их просто не стало. Растворились в соке повседневной жизни и среди новых и никчемных писателей…» - продолжал мужчина, потягивая виски со льдом. В баре стоял легкий дым сигарет, шум бильярдных шаров, бьющихся друг об друга, и гитарные рифы, вырывающиеся из колонок музыкального центра, вслед которым звучали слова вокалиста про мечты о какой-то «калифорникации» - «А самое смешное, что ответ… Он на виду у всех. Все новые талантливые писатели остаются незамеченными лишь только потому, что они пишут совершенно не о том. И более того даже не там. Я ничего против не имею фантастики, философии, детективов и романов, но они не воспринимаются аудиторией лишь потому, что люди перестали читать. Перестали ценить то, что есть черно-белым на листе бумаги. Бармен обновите, пожалуйста…» - прервал он монолог и ударил указательным пальцем по барной стойке. Высокий парень в черной футболке и зачесанными назад волосами, собранными в хвостик, ловким движениям быстро обновил содержимое стакана, поставив рядом с ним еще один, новый, но вверх дном, сказав при этом: «Каждый пятый за счет заведения».
«Вот и славненько», – продолжал мужчина – «Люди перестали ценить писателей. И знаешь, что они теперь читают? Твиты, записульки эти в социальных сетях, электронные книги, а многие променяли беглые движение глазами по строкам на слушанье аудиокниг. Более того большая часть людей отсиживают свои плотно упитанные задницы у теликов или мониторов. Бумага и слова на них стали умирать. Теперь вокруг одна электронщина. Слова великих людей – писателей, творцов - пропадают, в бездне всемирно охватывающей компьютеризации», – истощая воздух в своих легких, чуть ли не в надрыв продолжал он, но на минуту прервался, взял обновленный стакан, в пару глотков осушил его, оставив лишь кромки льда таить в нем, а затем перевернул рядом стоящий другой стакан. Незамедлительно в нем появились все те же компоненты всем известного двойного виски. Мужчина достал сигарету и закурил, сделав затяжку, он выпустил дым вверх.
«Кстати о твитах и социальных сетях», – все никак не закрывался у него рот – «ты вообще читал, что пишут там? Насколько пафосные эти призывы в стиле «берегите то», «берегите се», «будьте дружнее», «любите один раз в жизни»... Или плаксивые истории про черти кого попало. Такое чувство, будто все эти мини рассказики под фотографиями с кислотно-ужасной обработкой вышли из-под одной палки. Складывается впечатление, что автором всех этих шлаковых заметок была одна и та же девочка с синдромом недостатка внимания, но даже при его наличии она пожелала остаться инкогнито, дабы не была убита или избита людьми, которым подобная литература не нравится и они готовы ею подтереться. Отдельно конечно хотелось бы выделить записки про любовь, ведь везде, везде эта любовь. Средний возраст посетителя социальных сетей это семнадцать лет, как раз рассвет подобных чувств, а значит, что и аудитория для таковой писанины подходящая…» - он остановился вновь, не закончив предложения, сделав при этом глоток из стакана, оставив ровно наполовину его наполненным – «Само содержание подобных текстов меня смешит. Только чего стоят слова в стиле «уйдешь, я умру» или «ты меня больше не увидишь потому, что ты с ней – сказала она и перерезала вены». Если перенести все эти ситуацию в реальную жизнь, знаешь, как бы поступали их главные герои? Они бы трахались, пили и прожигали свою жизнь, как им хочется! И, черт возьми, я соглашусь с теми, кто скажет, что любовь есть, но проблема в том, как она усваивается. Если ты и влюбился в кого-либо, то обязательно с ним будешь, а если этого не случилось, значит, ты будешь жалеть до конца своих дней, что ваша любовь не состоялась. Как говорил там царь из восточных сказок: «Тысячу раз может любить человек и лишь один раз он может действительно любить»? Именно с этим я соглашусь!» – пьяный дух брал верх над собеседником и он становился неконтролируемым, а его голос перерастал в крик – «Поэтому, к черту все эти зеленые сопли по белым и цветным фонам браузеров! Даешь книги обратно на полки магазинов и в руки людям!» – хлопнув раскрытой ладонью по барной стойке, он выкрикнул на весь бар, а затем стал на глазах мрачнеть – «Хотя, что я несу? Я пьян, а массовые процессы необратимы, в жизни никто не сможет сделать, то о чем я тут ору.»
-Я смогу – ответил я.
-Но, кто ты такой, ведь ты просто человек.
-Отнюдь не просто человек. Я человек с амбициями и целью вернуть людям желание читать что-то более чем бульварную макулатуру и заметки в социальных сетях. Я писатель и у меня есть лишь слова, которыми я живу, которые изменят внутренний мир многих, вершив как раз то, о чем ты яро тут кричал - закончил я диалог.
Выпив залпом шот текилы и закусив лаймом, я встал, прихватив со спинки барного стула пиджак, перекинул через плечо, и, чуть шатаясь от алкоголя, уверенными шагами двинулся к выходу.

Что вокруг творится уже не первый год? Люди утопают в виртуальном мире, меняют друзей на рейтинг в социальных сетях, следуют наиглупейшей моде, которую составляют не профессиональные художники-дизайнеры, а те, у кого есть лишь деньги выпустить этот хлам на рынок. Почему каждый индивид стал прогибаться под условия мира, забывая о собственных потребностях. Каждый старается подлизаться к старшему по работе, учебе, да и в принципе в общении. Ваши слащавые слова лишь пыль на ветру, которая приведет вас в рабство. Зачем следовать правилам других, когда пора строить свои?
Реализация собственной идеи – слышали подобное? Вот чего добиваюсь я, вот к чему я призываю вас. Неужели тяжело вырваться из плена построенной иллюзии безопасности вокруг вас, вступить в жесткий мир и выиграть схватку? Живя в своей коморке, наслаждаясь всем, что вам принесли, а точнее просто кинули, как кость, вы выжигаете свою жизнь. А хуже может быть лишь только, то, что вы за эту кость начинаете драться между собой. Примыкаете порой к большинству неправому или глупому, подобно стаду баранов, которое не знает о чем оно говорит. Слепо крича какие-то лозунги, вы даже не пытаетесь понять от чего вам плохо или хорошо, вы стараетесь доказать то, в чем никогда не разбирались. Каждый раз, бросаясь в бездну неведенья, вы ждете от своих действий лишь возвышения своей жалкой сущности над другими, когда вас уже миллионы.
Так хватит же слизывать с других стиль и имидж, зачем нужно поддерживать бессмысленное штампование бесполезных образов и пустых душ и мыслей. Строить свою жизнь своими руками не так уж и сложно главное захотеть. Будь человеком, а не серой массой с пестрой оберткой.

Сквозь пальцы мои, как время, протекала вода, бежал песок. Каждый раз, складывая свои ладони в лодочку, я пытался нести с собой нечто невесомое, святое в своих руках, то, что легко потерять. Порой у меня не получалось, порой поток бурной жизни толкал меня и колыбель рушилась а из нее вытекала неудержимым порывом вода, или летел прочь песок. Но все это неважно, бессмысленно, ведь мои руки порой заполнялись слезами и кровью. Тем чем я обычно расплачивался за свои поступки, за свои ошибки, то, что ценнее всего, то, что не восстановится, если ты это отпустишь. Неумолимо дергала меня жизнь, и не один раз я разжимал ладони.
Лишь след с соленым привкусом оставался на моих руках, давая мне понять, то, что было не вернуть. Порой за ним я не мог разглядеть цвета своей кожи, я забывал, кто я есть на самом деле и какова моя цель. Тонув взглядом в кроваво-красном цвете, я терял разум, разрывая свое «я» на части. Я лез на стену, я умирал ночами и рождался поутру вновь…
Сквозь след моей расплаты, в глубине этой багровой грязи, скопившиеся на моих руках уже много лет, смотрели на меня люди, события, невзгоды и печали. Сквозь призму лет на себя смотрел сам и я… где-то глубоко… внутри этого следа…

…а следу этому имя – память.

05.01.12