Черт знает что такое, неужели время выбивает из нас все хорошее, что когда-то оставалось на дне нашей мелкой душонки? Все хочется опошлить, переосмыслить, а на многое из своего детства смотришь, прямо-таки, взгладом инопланетянина.

Слышу голос из прекрасного далека
Голос утренний в серебряной росе

(мдя, слышу голос, это еще ничего, бывает, гарнитуру, там забыл из уха достать, телефон съел по ошибке, но серебрянный голос . . . )

Слышу голос и манящая дорога
Кружит голову как в детстве карусель

(картина вырисовывается, "дорога", "кружит голову", "карусель", наркоманская исповедь, а серебрянный голос, видимо - специальная ложка на которой плавят кокаино-героино)

А ведь когда-то я пел в хоре эту песню. Тщательно вытягивал верхние ноты. А теперь, вот смеюсь, глотая горькие слезы "сколько не успел". Одна мысль:

Слышу голос, голос спрашивает строго:
"А сегодня что для заврта сделал ты ?"

НИЧЕГО.

И это бесит.