1.

У меня не живут цветы, красотой их на миг я обманут, постоят день, другой, и завянут, у меня не живут цветы. Да и птицы здесь не живут, только хохлятся скорбно и глухо, а на утро - комочек из пуха... Даже птицы здесь не живут. Только книги в восемь рядов, молчаливые, грузные томы, сторожат вековые истомы, словно зубы в восемь рядов. Мне продавший их букинист, помню был и горбатым, и нищим... ...Торговал за проклятым кладбищем мне продавший их букинист.                                                                                                                                                                                                      Джузеппе Мария Креспи.