Напророчено... Напророчено человечеству Краткость века и грехопадение, И пришито канатом к Отечеству Мое каждое стихотворение. Даже если, шатаясь по прошлому, Сквозь границы России проскакивал — Я по-русскому, по-хорошему Так скучал и разлуку оплакивал… Ну, куда мне от песен Есенина, Да от хриплого стона Высоцкого? И не вырвать из памяти Ленина, И не выскоблить лезвием Троцкого. Мне Москвы куполов отражение, Словно вечности взгляд и дыхание, И живу я здесь с даты рождения, И надеюсь — до срока заклания. Непутевая и беспросветная Русь моя в переулках Лыткарина, Не скажу почему, но заветная, Даже та, что в наложницах Сталина… Я привык умываться рассветами, И березами душу выбеливать, Ах, как дышится мне здесь Поэтами! Ах, как нравится травы застеливать! И в церквях, в дымке запахов ладана, Где Святые глядят с укоризною, И завещано мне, и загадано, Словно мамой, гордиться Отчизною. Пусть сегодня — не нравится ль, нравится — Ем, не морщась, горстями смородину: И добра, мол, не помнит, и пьяница — Не учили менять меня Родину! И не продана мной, и не крадена, И нет радости мне от злословия, Знаю, я — человек, а не гадина, И, ведь, сын тебе, правда, Московия??? © Сказоч-Ник