и, ты знаешь, сидит, в окно ноги свесила.. прикуривает уже четвёртую сигарету не с той стороны. а на улице холодно, осень как-никак. я подошла, хотела окно закрыть, а она посмотрела на меня тем самым взглядом.. что сразу понятно всё стало. и я хожу по дому в пальто, я заливаю в себя пятую чашку растворимого кофе, чтобы согреться, я.. а она до сих пор сидит там. сквозняк, зараза, устроила.. иди, говорю, в дом, всё равно уж.. не слушает.. я её больше не контролирую, а она меня больше не хочет слушать.. так и живём..
"этот автор любил их, по этому он их убивал.." Сартр был сумасшедший.. - нас формируют не наши, а чужие поступки.. с приходом реализма общество возымело власть над индивидом, даже если он это общество отвергал, а все романтические герои превратились в крокодилов.. нам, наверное, пора начать жить в террариуме.. а здесь постоянно кончаются сигареты..
и всё же, я отказываюсь её понимать..
в понимании я больше не нуждаюсь.. - кажется, именно это врезалось в сознание от осколков разбитой линзы, когда я шла из Cafe по улице N с ощущением, будто толкаю перед собой гору сухих веток, карябающих руки, заглушающих своим шуршанием все звуки кроме; будто что-то нарастало, накручивалось, и в конце концов я подумала, что стекло меня раздавит, и улица стряхнёт с себя всё, в особенности эти тусклые фальшивые фонари, и завяжется на узел, и выжмет всех нас из себя, попросту не вынося этих фантиков слов, звуков, повинуясь какому-то общему вселенскому фатуму.. на следующий день я снова проходила там. улица была другая, "при параде", она терпела, она носила маску, никто ничего не заподозрил, никто не заметил, а она изо всех сил старалась, чтоб продолжалось так..
надеюсь, что она всё-таки уйдёт оттуда поскорее.. кажется, за окном мелкий дождь.. уже ночь, а времени на часах всё столько же.. наверное, она их перезавела.. или опять кидала в стену, кто её знает.. и как же невыносимо с ней.. аффф..
