я довольно часто говорю с тобой - ты об этом не знаешь - о себе. ты не отвечаешь, как правило.

о тебе я говорю ещё чаще. со всеми, с кем ни попадя.
я распахиваю окно и начинаю считать фонари в сонной дымке накатывающего вечера.
потому лишь, что звёзд не видно, а небо затянуто, облеплено декабрями, прошито тугими нитками предстоящих праздников. умерло оно что ли, замазанное, размалёванное, изгрызенное термитами самолётов..

часы хромают на адну стрелку. время теперь хромое. моё.
я ставлю кружку кофе на две скрещённые интернет-карточки. вчера мне показалось.. впрочем, значит тебе тоже не всё равно, если..

может быть, я просто слишком часто в последнее время плАчу, а моё "ты" не имеет к тебе ни малейшего отношения.

ровные перпендикулярные линии: клеточки кафеля, клетки тетради. кто-то чавкает сапогами по снежному месиву. какие ещё крылья ангелов? ну зачем ты? - в такую погоду..
тихая, грустная - она искусственно наполняет свою жизнь событиями. сегодня ей снились синие листья и мутно-зелёное небо. а вчера она проснулась в сказку, а не в этот мигающий бред.
мир неуклонно катится к своему концу - спроси любого, быть может, тебе подтвердят..

- с кем ты опять разговариваешь?..
- ни с кем. спи.