Теперь я поняла, почему перечитываю одну и туже книгу раз сто, слушаю одни и те же песни и т.д. и т.п. во всем виновато мое детство.
Когда мама застукала меня вчера в обнимку с батареей и с книгой, купленной год назад (раз в неделю я ее читаю), она со вздохом призналась, что раньше, было еще хуже. Ей приходилось читать мне одни и те же сказки неделями, причем не один раз в день, а на ее скромные просьбы послушать что-нибудь новое, она получала такой резкий отрицательный ответ, что приходилось сдаваться... мдя...я всегда знала, что со мной что-то не то...
Но это так, лирическое отступление, просто я нашла самодельный лук (очень самодельный, сделан из подозрительного вида деревяшки и резинкой, явно вынутой из какой-то одежды). Мне тогда было пять лет и я «стреляла» тоненькими палочками по оберткам шоколадок и по книгам сказок)
Но потом до меня дошло, что такой штукой никого убить нельзя, и стать великим воином тоже. Помню, обиделась страшно)
А это уже диагноз, ага…