Котенка бабка продавала
Холодным утром за пятак.
Не потому, что денег мало,
Не по нужде. А просто так.

Бабуля мерзла. Кот мяукал.
И сердцем трясся об одном:
«Где мой любимый теплый угол?
Что за судьба – покинуть дом?»

А люди-реки плыли мимо,
У камня-бабки сбавив ход
Трепали ушко: «Котик… Милый…»
И беззаботно шли вперед.

Вот дождь умыл асфальт дороги.
Поняв, что толку в этом чуть
Вздохнула бабка: «Мои ноги…
Ну что ж… Иди. Куда-нибудь».

Она ушла. А кот остался.
Из окон молча лился свет.
И медленно в толпе скрывался
Родной до крика силуэт.

Опять по горлу бритвой вера…
И слезы, горечью звеня,
Вдруг вырвали холодным ветром
Истошной боли вопль: «Мняяааа…»

Крик весил больше всей планеты,
Утих. И вдруг опять возник.
Он рухнул вниз большой кометой…
Так любят жизнь в последний миг.

Но мир не прекратил вращенье.
И люди жили. И живут…
Без тени страха и сомненья
Друзей однажды продают.