Следующую жизнь я играла так,будто бы это была смерть.
На последнем вдохе,задыхаясь и проглатывая все окончания.
Я играла себя - о тебе.
Так,будто бы в непрочитанном мной Достоевском не было ничего,кроме горькой иронии и Питера.
Так,будто бы завтра проваливаться в омут.