В колонках играет - Земфира-бесконечность
Настроение сейчас - а,попрет...

Сергею Есенину.

Он был - поэт. Поэт от Бога.
Или от Черта – не понять.
Гостил он на земле недолго,
Но всех сумел очаровать.

Он был - поэт. Конечно, гений.
И ловелас, и весельчак...
И был он русский (без сомненья!)
Как ни крути - и так, и сяк...

Не признавал он всякой власти,
Какая ж власть – он позабыл.
Не мог сдержать природной страсти
Иль чуточку умерить пыл...

В его стихах живет Россия,
Такая, где душе – простор,
Рязанщины поля большие
Берез беспечный разговор.

Менял он женщин как перчатки,
Не уживался же - бросал...
Женился на американке,
Но по России лишь скучал...

С любовью все же не сложилось
Ни с Изадорой, ни с Толстой...
Ну, Бог с ним, что так получилось,
Он был - уж слишком непростой!

И доживать бы безмятежно
Ему свой разудалый век!
Ан нет! Тоскою неизбежной
Явился Черный Человек...

И прожигая в психбольнице
Свои неровные деньки,
Не слышал, как поют синицы,
Ласкает ветер ковыли...

И вот: Ночь. Питер. Вдохновенье.
Он знал, что скоро он уйдет,
Подобно хоровому пенью,
Подобно птицам - перелет...

Последнее стихотворение -
Своею кровью на листе -
Трепещущее провиденье
На этой крошечной земле...

И тут свершилось. Что такое?
- Ушел поэт. Все спорят: как?
С его трагической судьбою
Пошло все наперекосяк.

Он был - поэт. Ушел он рано.
Всего, всего-то в тридцать лет...
На лбу его - зияла рана...

Ты все равно живешь, Поэт!
20 ноября 2005