Кто-то где-то проводит черту,

Пытаясь прорваться за край,

Кто-то топчет ногами мир,

Наступая на чей-то рай..

Кто-то слезы роняет с дождем,

Для кого-то они лишь вода,

Кто-то бережно дарит мечту,

А кому-то она не нужна..

Кто-то скажет "Прощай навсегда",

Пополняя списки потерь,

Кто-то молит кого-то "Прости"

И стучится в закрытую дверь..

На вечерней крыше вдвоем

Кто-то с кем-то танцует джаз,

Нарушая все клятвы свои,

Кто-то чей-то в последний раз..

Кто-то верит, что видел смерть,

А кто-то ею и был,

Для кого-то и вечность – не срок,

Ну а кто-то про все позабыл..

Кто-то думал, что знает маршрут,

Но забрел в незнакомый тупик,

Кто-то тихо шептал о любви,

Чей-то голос сорвался на крик..

Кто-то в жизни привык играть,

Кто-то в играх пытается жить,

Кто-то только открыл глаза,

А кому-то пора уходить..

Кто-то снова пишет слова,

Пусть они никому не важны,

Кто-то ждет исполнения снов,

А кого-то волнуешь лишь ты.
 

MuSeK (c)

— Я тебя не люблю, — эти слова протыкают сердце, выворачивая острыми краями внутренности, превращая их в фарш.

— Я тебя не люблю, — простые шесть слогов, всего двенадцать букв, которые нас убивают, выстреливая из уст беспощадными звуками.

— Я тебя не люблю, — нет ничего страшней, когда их произносит любимый человек. Тот, ради которого ты живёшь, ради которого делаешь всё, ради которого способен даже умереть.

— Я тебя не люблю, — в глазах темнеет. Сначала отключается периферийное зрение: тёмная пелена окутывает всё вокруг, оставляя небольшое пространство. Потом мельтешащие, переливающиеся серые точки закрывают и оставшийся участок. Темно полностью. Чувствуешь только свои слёзы, жуткую боль в груди, сжимающую лёгкие словно прессом. Тебя сдавливает и ты пытаешься занять как можно меньше места в этом мире, укрыться от этих ранящих слов.

— Я тебя не люблю, — твои крылья, которые закрывали тебя и любимого в трудную минуту, начинают осыпаться уже пожелтевшими перьями, словно ноябрьские деревья под порывом осеннего ветра. Пронизывающий холод проходит сквозь тело, вымораживая душу. Из спины уже торчат только два отростка, покрытые лёгким пушком, но и он жухнет от слов, рассыпаясь в серебряную пыль.

— Я тебя не люблю, — буквы визжащей пилой впиваются в остатки крыльев, выдирая их из спины, раздирая плоть до лопаток. Кровь стекает по спине, смывая перья. Маленькие фонтанчики бьют из артерий и кажется, что выросли новые крылья — кровавые крылья, лёгкие, воздушно-брызжащие.

— Я тебя не люблю, — крыльев больше нет. Кровь перестала идти, высохнув чёрной коркой на спине. То, что раньше называлось крыльями — теперь только едва заметные бугорки, где-то на уровне лопаток. Боли уже нет и слова остались только словами. Набором звуков, которые уже не причиняют страданий, не оставляют даже следов.

Раны затянулись. Время лечит...

Время лечит даже самые страшные раны. Всё проходит, даже долгая зима. Весна всё равно наступит, растапливая лёд в душе. Ты обнимаешь любимого, самого дорогого человека и белоснежными крыльями обхватываешь его. Крылья всегда отрастают.

— Я тебя люблю...

(Мой респект автору идеи.)