Сколько лет нам срок отпущен? Что удастся совершить?
Сколько выпадет загадок, что удастся разрешить?
Мы живём, листая годы, то подлы, а то чисты.
Нас судьба перебирает, словно букваря листы,
не находит новых смыслов, не находит новых слов -
мы полжизни ищем призрак под названием "любовь".
Cколько от "любви до гроба" оказались в тех гробах?
Сколько на земле остались, но с душой, иссохшей в прах?
И другое - дом, работа, дети, деньги, суета...
Кто сумеет взять с собою дачи, премии, счета?
В спорах льётся водка в глотки, что охрипли от идей,
дым на кухнях повисает, злоба дня и злоба дней.
Не находим ни ответов на вопросы "смысл в чём?",
ни хотя бы представленья, что нас ждёт, когда умрём.
Ищем, как щенки, на ощупь, суки-истины сосок,
а она оскалит зубы и жалеет нам глоток.
Мы уходим от загадок в мир простых житейских бед,
а она, рыча, смеётся, и хвостом виляет вслед.
Мудрость в книгах? Радость в жизни? Или истина в вине?
Мы - чаинками в стакане оседаем все на дне.
Сколько нам ни суетиться - в сладкой жиже лишь печаль...

...Бог смеётся, глаз прищурив, и мешает ложкой чай.

(Неизвестный автор.)