Я к вам пишу — чего же боле?
Что я могу еще сказать?
Теперь, я знаю, в вашей воле
Меня презреньем наказать.
Но вы, к моей несчастной доле
Хоть каплю жалости храня,
Вы не оставите меня.
Сначала я молчать хотела;
Поверьте: моего стыда
Вы не узнали б никогда,
Когда б надежду я имела
Хоть редко, хоть в неделю раз
В деревне нашей видеть вас,
Чтоб только слышать ваши речи,
Вам слово молвить, и потом
Всё думать, думать об одном
И день и ночь до новой встречи.
Но говорят, вы нелюдим;
В глуши, в деревне всё вам скучно,
А мы... ничем мы не блестим,
Хоть вам и рады простодушно.
Зачем вы посетили нас?
В глуши забытого селенья
Я никогда не знала б вас,
Не знала б горького мученья.
Души неопытной волненья
Смирив со временем (как знать?),
По сердцу я нашла бы друга,
Была бы верная супруга
И добродетельная мать
Другой!.. Нет, никому на свете
Не отдала бы сердца я!
То в вышнем суждено совете...
То воля неба: я твоя;
Вся жизнь моя была залогом
Свиданья верного с тобой;
Я знаю, ты мне послан богом,
До гроба ты хранитель мой...
Ты в сновиденьях мне являлся,
Незримый, ты мне был уж мил,
Твой чудный взгляд меня томил,
В душе твой голос раздавался
Давно... нет, это был не сон!
Ты чуть вошел, я вмиг узнала,
Вся обомлела, запылала
И в мыслях молвила: вот он!
Не правда ль? я тебя слыхала:
Ты говорил со мной в тиши,
Когда я бедным помогала
Или молитвой услаждала
Тоску волнуемой души?
И в это самое мгновенье
Не ты ли, милое виденье,
В прозрачной темноте мелькнул,
Приникнул тихо к изголовью?
Не ты ль, с отрадой и любовью,
Слова надежды мне шепнул?
Кто ты, мой ангел ли хранитель,
Или коварный искуситель:
Мои сомненья разреши.
Быть может, это всё пустое,
Обман неопытной души! И суждено совсем иное...
Но так и быть! Судьбу мою
Отныне я тебе вручаю,
Перед тобою слезы лью,
Твоей защиты умоляю...
Вообрази: я здесь одна,
Никто меня не понимает,
Рассудок мой изнемогает,
И молча гибнуть я должна.
Я жду тебя: единым взором
Надежды сердца оживи,
Иль сон тяжелый перерви,
Увы, заслуженным укором!
Кончаю! Страшно перечесть...
Стыдом и страхом замираю...
Но мне порукой ваша честь,
И смело ей себя вверяю...
а потом говорят что берроуз или какой нибудь недоебанный жизнью уэлш гении,а пушкин шляпа ,потерявшая актуальность пару веков назад. Странно видеть как молодежь читает гниль западных наркоманов-журналистов, счиатя это очень модным и просвещающим чтивом, пытаясь обменяться этими бумажками в переплете друг с другом, в то время как у каждого дома на старых полках стоят книги таких людей как Пушкин,Толстой или Булгаков. Я наблюдал единовременно в разрезе падение художественного слова в 20 веке. Стиль начинался бесспорно красиво, потому как можно вполне перекинуть лестницу от Пушкина Толстому, от Толстого Набокова, от Набокова Миллеру. И далее происходит какое то безумие. Отсутствие высокого слога и слова, применение неудачных приемов ввода геометрии в текст
Я ебал ее в рот.......................................................................
ебал в рот...................................................................
ебал ебал............................................................
она что то..............................................
говорит............................................................................
мне.......................................................
а я достал гондон...............................................
и кончил прямо ей на губы............................................
на ее мертвое лицо................................................................
просто неудачные тексты- Я уже думал когда меня начнет отпускать,а вместо этого хуярило- Ах ты ж блядь,СУКА!!!!,-и никак не отпускало,но тут подбежал негр Джимми с косяком и воткнул его как член в мое ротовое отверстие.
и так далее...
современная литература страдает несомненно от того ,насколько общество стало безнравственным. Хотя и в безнравственном обществе рождались шедевры типа Антигоны, но то было давно. В современной литературе нет писателей, во всяком случае я давно не видел ни одного. Нет ни стилей, ни направлений творчества- сплошная погоня за пиздой и наркотой. До тех пор пока пишущие рассказы люди будут продолжать гнаться за крутизной и не будут думать о сюжете и слоге, литература будет и дальше валяться мертвым грузом на полках и в сумках,а молодежь и дальше будет деградировать.
И не признавать этого - совершать преступление против собственной культуры, потому как на отечественной почве шедевров и высокой культуры растет сорняк культуры американской - обложки, яркость, протест, грубость. Пелевин (очевидный закос под западное шоу) -это так же некрасиво и неестественно как и балет из нью-джерси в мариинском театре.
Поэтому остается только ждать, когда же наконец появится человек ,способный писать красиво и по делу, о своих чувствах и мировоззрении, а не о том, что модно и что будет вложено в красивую яркую обложку.
