Удивительно: сегодня я открыла эти стихи. Невероятно, как стремительно промчалось время! Словно в той самой шутке про лето: "Вы не видели: что-то сейчас пролетело мимо? А! Да это лето! Оно так каждый год мимо пролетает!"...

Сейчас я вспоминаю... Мы прощались... Навсегда... Сейчас я понял... Понимаю... Разорванность следа... Начало мая... Спотыкаюсь... Слова, слова, слова. Сорока бьёт хвостом. Снег опадает, обнажая Нагую холодность ветвей. И вот последняя глава Пахнула розовым кустом, Тоску и лживость обещая, И умерла в груди моей. Покой-покой... И одиночество, и злоба. И плачу я во сне и просыпаюсь... Обида - серебристый месяц. Клеймённость - горя проба. И снова каюсь. Каюсь. Каюсь, Держа в руках разорванное сердце...

Это стихотворение Олега Даля, посвященное памяти Высоцкого: "В.Высоцкому, брату". Монино, январь 1981.

Я смотрела фотографии смерти и похорон Владимира,  на лица стоящих вокруг кровати, на которой он лежал, на лица стоящих у театра, прощающихся, несущих гроб, стоящих на кладбище. Они растеряны, смотрят словно вопрошая: как же так, почему, что случилось? И только она, Марина, спокойна, словно она владеет тайной, знанием встречи там, на Небесах.