Я не знаю что и как должно быть на этом клочке земли, который давно погряс в обмане и собственной лжи. Где зимний ветер отдаёт теплом с запахом табака и алкоголя, где свет звёзд пробивает тебя на сквозь, где звон церквей заглушает рёв моторов и выкрики пьяных кондукторов трамвая прошедшего Хиросиму.Где восемь утра похоже на восемь вечера, где стон соседки за стеной не даёт уснуть, а в холодильнике остался лишь запах от некогда приготовленной пищи.
Пистолет в руке, шрамы на венах и швы на сердце, вот что осталось от некогда мнимого счастья, что зовётся любовью. Боль, чужая и глупая боль, давно поселилась здесь и мечтает развить себя до инфраструктуры с кишащим в ней аморфного планктона.
Чувства в прок и взгляды вверх, там где никого нет и не будет.
Дрожание рук, скрип зубов, слеза из глаз...