И такой осадок внутри, как будто натерли смесью корицы и чеснока..
Сидеть бы на крыше вечность и наблюдать, как пазлом складываются облака.

Отрехтовать надлом или вовсе о нём забыть, как-будто не было ничего
И притвориться великим Буддой, темным небом, живым огнём..

Чтобы не трогать чужих и доступ к себе ограничить, насколько это возможно,
Но каждое слово сегодня, как клещ, плотоядно впивается в кожу.

И.. такой осадок внутри весь день, что не выпалить и напалмом..
Не смыть концентратом ядов моих чертей, не вынести пушечным залпом..

Быть может, чуть разошелся шов, зашитый наспех суровой ниткой.
Ошибиться легко. Трудней перестать так строго ругать себя за ошибки.