когда-то (в декабре, кажется) я выдумал историю, в которой я брожу по городу, холодно. направляюсь к мостику у Спаса в надежде, что Она придет. а Ее все нет, и лишь пожилой мужчина поет романсы (его я тоже выдумал).

сегодня было тепло, дул легкий ветер, солнце приятно грело. я подошел к мостику у Спаса. пожилой мужчина пел романсы. я раскрыл Набокова и стал наслаждаться каждым его словом, вкушая также звуки старческого голоса. и пришла Она. настоящая. настоящая. и мы любили друг друга.

либо это правда не сказка, либо я теперь живу в своих рассказах.
пожалуйста, ответьте, что со мной происходит..