8:38 утра. Перрон залит солнцем, невозможно смотреть. Навтречу бабульки с милыми табличками "КОМНАТА, КВАРТИРА", оголтелые тележечники без надписей, зато с криками "ДОРОГУ!" и я - в меру выспавшийся, немного нервный, потому что не почистил зубы и замерзший.

Питер встретил меня ярким немартовским солнцем, темпертурой воздуха минус три градуса целсия, пронизывающим ветром и пустынными улицами спящего восресным утром города.

Решив не делать никому сюрпризов, я бодрым шагом пошел по невскому в сторону дворцовой в поисках пристанища на ближайшие три с половиной часа. Пройдя мимо ряда известных мне заведений, о чем сейчас искрене сожалею, каким-то образом забрес в Интернет кафе, во многом, чтобы описать события дней предыдущих.

Кафе то ли Макс то ли Кекс представляло из себя довольно крупное предприятие, в котором по минимуму было десять достаточно вменяемых персонажей - (это в девять утра в воскресенье).

Как и положено, у службы обслуживания сети был то ли пересменок, то ли что-то подобное, но пришлось воспользоваться услугами открытого бара.

Представьте, сижу себе пью третий двойной эспрессо, читаю Вокруг Света (речь о журнале а не о женщине), доволен.

Жду окончания пересменка.

Тут к моему столу, а вокруг скажу я вам с десяток свободных, подваливает нечно кудрявое, седое, в заселенном пиджаке и грязных ботинках и говорит на таком же заляпаном, немного слюнявом английском - мол не мтс ли у вас телефон. нет бы спросил - грю ли я по англск или типа доброго вам мать его утра.

да, отвечаю, мтс

могу ли грит я сделать короткий звонок в комбоджо|?
\
шучу

могу ли я позвонить себе домой