У меня руки растут из задницы.
Я - пустота.
Я ничего не могу довести до конца. Я бросаюсь на новое, отгрызаю пару кусков и забываю. Мне неинтересно продолжать, интересно лишь только пробовать новое. Я безответственнен.
Если у меня что-то получается неплохо - лишь потому, что я удачливая и талантливая...нет, не так. Тут не талант, а что-то другое. Или? У меня талант к случайным удачам, может быть. К кускам. Если я рана, то рваная. Я треть порванной на куски гениальности, и треть тут - просто случайно выбранное число.
Все, что у меня получается - жить в свое удовольствие. Жить, ничего не делая, существовать, есть бананы. Но я не австралопитек, к сожалению. Я человек! и это звучит гордо. А чтобы быть человеком, нужно работать. Ибо труд! труд сделал из обезьяны человека, как это ни прискорбно.
Сколько раз начинал и бросал на половине! О да, я продвинулся. Я теперь прододжаю - продолжаю тогда, когда делать не хочется. Вот знаете.
У меня есть двоюродный брат. До 15 лет и открытия мной лиру он был практически единственным(!) моим "другом". Он младше меня на 3 года. И вот. Мы с ним играли.
Потом приходили родители и звали есть, гулять, [еще какая-нибудь херня] и мы отрывались - а потом, вернувшись, понимали, что продолжать не хочется.
Мы прерывались - и интерес пропадал.
Вот в этом и херь.
Мне все больше кажется, что я пойду в армию, а потом на стройку. Буду маляром-философом. Лысым и пьяным.
Мне почему-то кажется, что фраза "это моя природа и от нее не избавиться" не является бегством от проблемы.
Хотя.
Вполне вероятно, что является.