Люблю грозу и дождь стеною,
И запах лета из окна.
Как будто вот -- глаза закрою,
И в мире собственного сна,

Где мне двенадцать (или десять?),
Где все понятно и без слов,
Где можно было просто бегать
Под звуки громовых шагов,

Где было все смешно и просто,
Где можно было просто быть,
Где "в двадцать лет я буду взрослой",
Где было все легко простить.

Я не могу не улыбнуться,
Но сон останется лишь сном.
Ах, почему нельзя вернуться
Туда, чтоб бегать под дождем?!