Не спится. В голове гудят чьи то голоса, перед глазами - множество лиц...
Словно и не было предыдущих 5-ти дней, нежный и очень знакомый голос звучит всё отчётливей...
Где пропадает Морфей? (Не морфий) Где та сладкая и упоительная нега необходимых 8ми часов?
Сейчас, как никогда, хочется смотреть на мир в свете фар, сквозь стекло, из тёплого салона. Гнать, рассекая потоки холодного ветра с севера, быть сильнее его. Пролетать мимо оранжевых фонарей трасс и огней в окнах вечно неспящих городов.
В такие моменты мир ограничивается лишь полосой слева, дальним светом и литрами в баке.
Глушь. Далеко за полночь, на мили вокруг - ни души. Плавная остановка, пара движений рукоятью, поворот ключа... И лёгкие, тихо падающие на лицо снежинки. Тишина...
Приятная боль пронзает тело. Без пятнадцати три ночи. Сижу на кухне, в руке - стакан апельсинового сока со льдом. Такого же яркого, как моя прошлая и, надеюсь, будущая жизнь.
/Написано прошлой ночью/

LI 5.09.15