Было две ролевые и три роли, взяла себе четвертую роль на третьей ролевой) Ага. Через некоторое время что-то придется бросать. Если само не загнется.

Со входом в мир на этот раз, чувствую, кошмар будет. Такой суматошности и паникерства у меня еще не было. Просто в кошмаре. Могла спокойно сесть и прочитать все материалы. Сейчас - в ужасе перед сотней страниц. И, как ни странно, заниматься этим лень)

[Картинка кликабельна]

Форумная игра по Гарри Потеру. Пока только ставится на ноги. Нужны активные люди, желающие играть) Или учиться играть)))

Действие происходит в сентябре 1997 года. В мире все плохо: власть по-тихому перекочевала в руки Упивающихся, но Темный Лорд Волдеморт решил попробовать себя в качестве директора Хогвартса и перестал проводить совсем уж радикальные действия. Дамблдор официально объявлен ярым социалистом и просто нехорошим человеком. В Хогвартсе в связи со сменой руководства неразбериха и упаднические настроения.

В игру на данный момент нужны студенты Гриффиндора, преподаватели, Люциус Малфой, Рудольфус Лестрендж и Орден Феникса.
Главмастером у нас хороший человек -Беллатрикс-.

 [Список персонажей]     [Сюжет]

То Рьен жаловалась, что ходит нафиг невыспавшаяся. Теперь Рьен тихо пришибленной, ибо ей снятся методички, учебник химии, наш вышедший из запоя и матерящийся из-за пожизневого завала админ, критика по поводу отыгрыша и всего прочего от мистера Лонгботтома, исполняющего роль резонера,  и ругань с многочисленной администрацией форума. А еще меня уже третий день лихорадит.

Новая кошмарная фраза: "Попыриться с бре в голах". Первоначально это было "параллелить с Браголлах". Ослышки рулят.

Почему-то Рьен не может тихо рыдать в подушку дома. Рьен обязательно устраивает истерику в присутствии кого-то. И обязательно - из-за чьих-то слов. Уебищность ситуации вызывает у Рьена приступ паники, неадекватность, агрессию, что угодно, но не слезы. А вот если добавить к этому слова...

Замечательная просьба "заявляя - соответствуйте" как нельзя более актуальна. Правда, на применении сего в пожизневке, если хоть немного съехать в ролевизм, можно сильно стукнуться. Уже ушибались. Отходила полгода. Повторения не хочется.

Третий человек на полном серьезе утверждает, что глаза у меня голубые. Ппц. И кто тут дальтоник?

К несчастью, нет. )

PS: а жаль. Такая была бы сцена...

Черт, я ж знаю, с кого можно Барти Крауча-младшего списать!
Ох, кошмар! Нет, это просто ужас.
Дорогой товарищ, не обижайтесь, вы мне дороги...)

Фигня, неглубоко вырезанная на руке канцелярским ножом, за месяц почти исчезла. Надо повторить...

Сочинение по английскому писалось в глубокой ночи, с чашкой кофе (!!!) и практически про Снейпа. Потом Снейп был вымаран цензурой, но снейповатость в профессоре осталась.

Маман уже, кажется, с тоской вспоминает времена, когда я был правоверным толкиентистом.

Люблю это состояние. Не то что бы все пофигу, просто не напряжно. Даже навешанная по случаю окончания года туева хуча заданий как-то не бесит. Вместо этого весь день вспоминала, что примерно год назад я читала на "Оффтопе" какую-то совершенно офигительную вещь по Камше с альтернативной версией событий, предшествовавших восстанию Эгмонта Окделла. Такая няка была... *мечтательно вздыхает*

В течение дня до меня дошло, что текст, напечатанный на бумаге, я воспринимаю только со второго раза, и то офигительно неадекватно. Как будто мозги шерстяные. А офигительную информацию про добычу угля в Восточной Европе - вообще не воспринимаю. Над учебником географии сижу с семи часов, не отрываясь. Пока продвинулась на 15 страниц. Ужас. *пошел за чаем*

Внезапно Рьен поняла, что ушанка - это очень клевая вещь. Особенно если свою пролюбил. И что ей аццки хочется длинный факультетский шарфик.

А слэшер должен правильно ставить запятые, уметь писать порнографию и разбираться в политике. Без этого, как оказалось, никак :)

Внезапно Рьен поняла, что ушанка - это очень клевая вещь. Особенно если свою пролюбил. И что ей аццки хочется длинный факультетский шарфик.

А слэшер должен правильно ставить запятые, уметь писать порнографию и разбираться в политике. Без этого, как оказалось, никак :)

Завтра экзамен, конспектов нет, а водка кончилась. (с)

Рьеночка, я тебя поздравляю, случайно нарваться вконтакте на профессора Александра Сергеевича - талант, несомненно.

Осталось только с видом идиота сказать, что хочешь учиться готовить. И не думать.

PS: просто у меня аллергия на любое упоминание этого человека. Моргот знает с чего.

"Какой ужас!" - захохотал Малфой. (с)

Не лезьте, девочки неопытные, слэши ваять про эльфиков прекрасных)

Тогда мне было... ох, кошмар какой, 13 лет.

Я даю вам букву, вы пишете пять персонажей с именем на эту букву у себя в дневнике.

От -Беллатрикс- поймала букву П.

Валентин Придд из "Отблесков Этерны".
Питьяфинвэ Амбарто - тот самый Амрод, один из младших сыновей Феанора. Еще что-то помню.
Ардальон Борисыч Передонов из "Мелкого Беса".
Джеймс Поттер - понятно)
Александр Привалов из ПНВСа. Как же без этого?)

И мозги у меня повернуты не в ту сторону, и думать по-шекспировски я не умею, и "кружева" получаются гораздо толще и неказистее, чем хотелось бы. *тяжко вздыхает* Еще один аргумент в пользу расширения словарного запаса.

Больше так, определенно, продолжаться не может. Это будет аморально и непродуктивно. Поэтому заканчиваем это пессимистичное поглощение информации и переваривание ее в самоуничижение, допиваем свой чай и развиваем бурную деятельность. Хотя бы из одной кучи дерьма выбраться надо. Сил хватит, надо только в правильную сторону их приложить.

"Я нихуя не знаю". Напоминает парадокс лжеца.

Очередные пардоны за мат.

Вот в чем, наверное, больше всего сказалась для меня хреновость толкиенизма, в частности и ниеннизма,  - это в том, что в какой-то момент появился некий образ Учителя, который придет и научит. Всему. Вот будет некий Манвэ/Румиль/Феанаро/Тано Мелькор, который будет методично втолковывать бестолочи что хорошо-плохо, когда надо - залепит оплеуху или раскажет сказочку, до каких-то моментов поможет дойти. А потом повзрослевшая бестолочь вдруг наберется ума и пойдет продолжать сие славное дело. А вот хрен. И кукиш с маслом. Ибо не бывает так. А если бывает, то это очень и очень хреново и называется сектой. Учителя, конечно, есть, но кого-то откровенно презираешь, кого-то терпеть не можешь, с кем-то банально не можешь согласиться. Один человек, которого я могу назвать Учителем есть. Только учил он не меня, мне доставались лишь обрывки диалогов.

Зато прекрасная сцена с приходом Соот-сэйора в Аст-Ахэ и обретением им понимания благодаря многообразию явлений в нашем мире вполне успешно существует. Простейший способ почувствовать себя Соот-сэйором - сходить в библиотеку, спросив рекомендации у знающего человека. Или даже не спрашивая. И это очень забавно. Потому что мир действительно очень похож на библиотеку.

Рьен в тихом офиге. За всю неделю Рьен прочитала всего один маленький фик. Зато прелесть. И Рьен совсем забыла, что у хорошего НЦшного макси-фика рейтинг высокий не столько из-за порнографии, сколько из-за мозговыносительства для читателя. Сейчас в своем сиреневом тумане читаю "Чертово колесо" и еще больше погружаюсь в сиреневый туман. Ибо.

В общем, удивительно, что желание грохнуться под стол на пол, цепляться пальцами за ковровый ворс, выть и орать: "Боже! Какой кошмар!" - еще пока не осуществилось. Прочитанные полторы главы вогнали в настроение закошмаренной паники.

Ибо еще одна доза Снейпа. После перерыва. Глючь неимоверная. Все познается в сравнении. Тыкаемся носом в свою самодеятельность, смотрим на соседа, вспоминаем про Финрода с Маэдросом и идем учиться складывать хокку. А потом - в библиотеку. Потому что дело надо спасать. Потому что гребаный перфекционизм, выглядящий на фоне остального как нечто совершенно лишнее.

Старый мозголомный прикол про объем знаний персонажа литературного произведения неимоверно долбит. Аггрх. И энциклопедией по башке...

И, да, символизм рулит.

Температурю. Совсем плохо соображаю. Снится и глючится кошмарная ересь. Например, такое:

Я Снейп. Захожу в учительскую, а там сидит половина аврората. Ловлю падающую челюсть, выдаю: "А что й то вы тут делаете?" - и понимаю, что это полный ООС.

Совсем мдя.

Рыдала в кабинете невролога. Ничего особенного, просто перенервничала. Снова выписали успокоительное.

Другой вопрос, что я после этого стала совсем неспособна организовать свой мозг. Понимаю, что творю фигню какую-то, но на хоть сколько-нибудь нормальные и адекватные поставленным условиям действия неспособна. Опять гружусь.

Это все меня просто уже заебало. Предки то талдычут, что это симуляция, то выражают ярое желание сдать меня в больницу. Чаще говорят, что я бессовестная сволочь, которой банально лень ходить на занятия. Заебало. Заебала эта простуда с температурой, кашлем, насморком и больным горлом, заебали постоянные обсуждения моего здоровья с высказыванием пяти взаимоисключающих мнений за три минуты, будто других тем нет, заебало пропускать и школу, заебало пропускать занятия, заебало глотать таблетки. И еще неизменные разговоры о том, что меня надо оставить на второй год. Скорее повешусь. В конце концов, из-за этой гребаной простуды я не поеду в Питер. И, получается, зря на меня русичка вчера тратила свои часы, ибо сегодня я навряд ли куда-то пойду.

PS: Извините за мат.

Задолбало. Выписываюсь, а через три дня опять активно болею. При том, что особых возможностей простудиться у меня нет. Грррр.

Дожди, зеленая трава, ветер теплый. Это у нас называется "завтра декабрь". Чувствуем себя англичанами, пока есть возможность.

Темные тучи над головой и яркое теплое жетлое солнце где-то в разрыве - адски мозговыностельная смесь. Достаточно поднять голову, увидеть длинные высокие дома на фоне неба, отражающийся в оконных стеклах желто-розовый свет солнца,  пар, путающийся в голых ветвях деревьев, огромные воздушные фигуры облаков, чтобы понять, откуда берутся замечательные фотографии городских пейзажей.

Возможно, я была бы гораздо счастливей, если бы начала вести правильный образ жизни: варила бы овсянку, завела ушастого спаниеля и выгуливала его по утрам в парке, записалась бы в танцевальную школу, а вечером уставшая приходила домой.

В школе после занятий столкнулась с дивным явлением: девочка из класса пятого-шестого, коротко стриженая, одетая в серо-зеленую водолазку, форменную жилетку и темно-серые брюки, просто жутко похожая на мальчишку, прекрасно читала стихи о подвиге русского машиниста и возмущалась из-за того, что ее приняли за мальчика. Я почти влюбилась.

Чтобы появилось вдохновение, пусть несколько мрачноватое, надо было часа два-три мотаться быстрым шагом по району.

Мягко говоря, очень не люблю бессонницу. Проведенное таким образом время мне никак не удается использовать продуктивно, приходящие идеи очень быстро забываются, а утром я потом совершенно неработоспособен. Чисто укурный транс с качающимися потолками и какой-то бредовой игрой сравнений, из которой все возможные полезности тонут в море бреда. Отшибает даже банальный здравый смысл и логическое мышление. И мерзкий-противный растворимый кофе от этого не помогает. Правда, если бы в него вылить ложку какого-нибудь кислого варенья, то, может быть, оно бы подействовало. Такое вот элементарное зельеварение, блин. Еще хочется курить. И уйти в информационный запой. Деградирую.