В колонках играет - Para-mi - Mama/Papa

Настроение сейчас - задумчивое

Прослушала знакомую мелодию...)
"Para-mi-мама и папа"...и поняла что что-то в этом есть.что-то что трогает душу заставляет сердце биться чаще.то что заставляет покрываться мурашками кожу..ибо не все так просто...
...(вот текст)
Помнить - это не чувство, нет. всего лишь привкус.
Привкус разбитых, выношенных губ, на которых так детско, так пронзительно застывал татуаж побледневших синяками зим,
однокомнатных квартир,деревянных улыбок,готовых выброситься в окно.
так много несказанного синего цвета, так много несобранных игрушек. не успели? выпустили цветы из рук,
оставили медвежат на полках,бросили под диваном чужие щеки с привкусом хромого понимания.
папа всегда говорил, что не любит детей. мама плакала на кухне, затыкая в себе боль, чтоб ребенок не услышал,
что не нужен, не скатился по стеночкам, не запнулся каблучками о крошечное сердце.мне семнадцать.
я простила даже прохожих, опечатками рук скользивших вдоль надтреснутых пальцев. они так искренне говорили,что я нужна.
а потом взяли и прошли. прошили. выжгли.я простила друзей, которые не оставили номер телефона
и будто бы забыли позвонить. я простила, правда простила,запечатала переломанными пальцами в губы,
закрепила синими и красными заколочками по волосам, нарисовала на стекле,
жила,как устанавливала программы. "далее,далее,готово".
только пробки перегорели, а духи не кончаются.
и снова пахнет болью от Нины Ричи. привкусом перезрелой вишни,забывшимися скандалами в бездыханных переулках.
я простила даже вывихи и бинты, преставшие казаться метафорой,
даже кожу, въевшуюся отчаяньем пудры, невыносимым карим взглядом тонального крема. подвалы соседнего.да что там,мои губы? ах,да. они растекаются и сейчас,
кривятся розовыми полосочками, портят белую бумагу,коверкают воздух, пересекаются, контура нет. пятнышки.
пятнышки вместо губ. и насильственные улыбки, скрипучие,чужие.застывшие детством в подушку.смайлы-смайлы.девочки-припевочки.
на них не хватает кисточки. потому что слишком много зимы.слишком много детства, оставленного пятнами на простыни.слишком много песочных трещинок, раненых припевов на шее.
грубые кусочки не залеченных чувств.помнить - это привкус. когда в шесть лет понимаешь,
что ты не нужна.и винишь себя,стирая с тусклых ладошек грубоватые родительские поцелуи,понимая, что на все чувства не хватит ластика.