Кто тебе напишет или позвонит. А потому ты иногда плачешь - без слёз, ибо они давно куда-то подевались, размазались по щекам ещё в детстве - их тогда много было... Взрослый плач называют тоской - причём даже неясно по чему, или по кому эта тоска... Иногда тебе снится кто-то из давно ушедших - они пошли в другую сторону на перепутье дорог... И вот, когда они приходят во снах, тебе начинает казаться, что тоскуешь по ним... А потом они не возвращаются и, ты понимаешь, что не знаешь - по ком плачет душа... Иногда ты сидишь совершенно один за письменным столом, открываешь тетрадь, хочешь написать, но, стыдясь своей тоски, даже себе самому не можешь рассказать о ней... И тогда ты закрываешь тетрадь, не написав ни строчки. А потом ты берёшь в руки телефонную книжку и, перелистывая её, думаешь: "А, может быть, позвонить..." Но, опять-таки, понимая, что, кроме пустой болтовни ни о чём, звонок ничего тебе не даст, ты закрываешь книжку и кладёшь её в ящик стола, чтобы случайно наткнуться на неё, разбирая бумаги месяца через два... Ты сходил на кухню, поставил чайник, ибо кофе или любой другой горячий напиток - будь то шоколад, чай - всегда помогают очнуться и снять пелену с глаз... Но пока вода только греется, ничего же не происходит... Можно выйти на балкон - посмотреть на небо, но... в огромном городе - небо - привилегия немногих... Ты вышел на балкон - слева здание из стекла и металла, справа - здание из железобетона, прямо - здание из кирпича... Кто-то когда-то решил, что Небо- это далеко не самое важное, а потому его можно перекрыть железобетоном, стеклом, кирпичами, безликими домами... Однако, ты знаешь, что, подняв голову верх, его пока всё же можно увидеть - даже за клубами выхлобов - его можно увидеть, ибо оно тоже одиноко и, также иногда хочет с кем-то перемолвится молчаливым взглядом - Небо...
Вода в чайнике ещё не кипит... Можно заглянуть в странный мир - интернет - может быть, там кто-то что-то тебе написал... Или не тебе - себе, но, главное, что написал - кто-то оставил свой след и, ты можешь его посмотреть... Но, открыв "Аутлук" или что там у тебя - ты обнаруживаешь, что никого нет... То есть, как факт, они, конечно, существуют, но, в общем-то, сами по себе... Где-то там...
Тогда ты сам пишешь кому-то письмо - неважно кому... Можно кому-то из настоящего, можно кому-то, кто с трудом, возможно, вспомнит твоё имя... Тут и вода давным-давно вскипела и, кофе весь выпит и, прожит уже не один день с того вечера плача... И, конечно, никто не ответил... И, в тот самый момент, когда ты собрался выбросить телефонную книжку, "почистить" данные мобильного телефона, раздаётся звонок.
- Да, - говоришь ты, взяв трубку.
- Это я... - звучит в трубке голос человека, о котором ты не вспоминал уже лет 10...
И тогда ты понимаешь, что никогда не знаешь, кто тебе напишет или позвонит... Ты никогда не знаешь, кто постучит в твою дверь...
А пару дней спустя, на тумбочке прихожей, ты обнаруживаешь конверт с именем человека, который снился тебе все эти годы, но, с которым также разошлись 9 лет назад... И снова понимаешь - ты никогда не знаешь, кто тебе напишет или позвонит... И почему-то так выходит, что стучишь ты в одни двери, а открываются двери напротив - те, в которые и мысли не было постучать... хотя, возможно, именно в них и нужно было стучать, но... То, думается, - не время, то - не меня там ждут... Позже выясняется, что ждали, как раз, тебя, но если бы знать об этом наверняка... А ты... В том-то и дело, что ты никогда не знаешь... Правда, с годами ты начинаешь понимать, когда за окном становится совсем темно, скоро - кто-то принесёт с собой свет, зная каким-то чудом, что тебе - темно... Однако, чудеса не приходят ниоткуда - нужно, на всякий случай, и с собой носить в котомке свет - возможно, он сейчас необходим тому, кто позже постучит в окно, когда тебе будет совсем темно... Ты никогда не знаешь, кому сейчас нужно твоё тепло и свет, который ты носишь в своей котомке... А потому, собираясь в дорогу, захвати с собой хотя бы коробок спичек и хотя бы огарочек свечи - для кого-то это может быть то самое чудо, которого он ждал всю жизнь... Выпив весь кофе, выглянув в окно, прислушайся к себе - если плач ещё здесь, иди на улицу - к людям... Ведь плача, мы думаем, что плачем по себе... Нет... Мы плачем по миру... Не имея его, мы забиваемся в самый тёмный угол себя и думаем, что там сможем укрыться... Глупо... Укрыться можно только среди людей, деревьев, кошек, собак... Укрыться можно только под бесконечным Небом... А потому, когда никто не пишет, не звонит, не тревожит, не зовёт и, не просит о помощи - это значит, что нужно собираться в дорогу... А плач, который ты слышишь - не твой, это плач ЗА закоулками твоего собственного мирка... Ты никогда не знаешь... Иди, если понимаешь, что уже давно с тобой ничего не происходит... Иди... Ибо что-то сейчас происходит с кем-то другим... И ты ... не знаешь... когда?