А жизнь течет неторопливо, стирая след.
Но жаль, порой, невыносимо ушедших лет.

И льется грусть строкой несмелой, в который раз.
И ляжет на бумаге белой, смятением фраз.

И вспомнился, совсем некстати, осенний дождь.
И сброшенное наспех платье, в коленях дрожь.

Ночей моих опустошенность, и серость дней.
И губ холодных отрешенность, ведь так больней.

Но жизнь течет неторопливо, чему ж ты рад...
Когда же это с нами было ? Сто лет назад...