Надоело сиротливое безделие...
Некому рубашки постирать,
не с кем помечтать у колыбели,-
маленького сына покачать.
Грустно, одиноко без опоры
крепкого плеча и нежных рук.
Сквозняком трепещут зябко шторы,
холод стекол - отраженье мук.
Тишина постыла днем и ночью,
ожидание забыло путь в мой дом.
И бессмыслица, разорванная в клочья,
душит слезы, превращая в ком.
До сыта наевшись отчужденьем,
примеряя платье и фату,
в зеркале сияя откровеньем,
в колдовстве любви зову мечту.

Надоело одиночество. Устала
мерить взглядом пустоту квадратов.
Мне и надо-то, всего лишь, мало -
Мужа верного. (Потом - рогатого.)
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,