"День скоро уплывёт,
Боится он темноты.
Я знаю, кто уйдёт.
Но как сказать? Слова пусты...
Лишь бы это был не ты..."

Вчера я убиралась в ящиках и случайно набрела на коробку с записками, письмами, стихами, фотографиями... Написанные теми, кто были раньше. Написанные для той, кто была раньше. Мне.
Когда мы успели стать такими жестокими? Эгоистичными и себялюбивыми?
Я не понимаю. Ощущение, как будто бежишь от чего-то, бежишь много времени и вдруг оборачиваешься и замираешь. И что я вижу? Мы уже не мы.
Я стала колючей, как ёж, он научился кричать на меня; а другой умеет обижать теперь, обижать по-настоящему. Третьему на всё наплевать, на них и на меня и на того, кто далеко. А тот же не умеет больше прощать. Грустно.
Неужели я одна это замечаю? Неужели я одна могу остановиться и оглянуться?
Сейчас мне кажется что я пишу чепуху. Я даже не прошу меня понять.
Просто каждый день рано или поздно уйдёт, а мы - мы могли бы остаться.
- "Ты никогда не будешь одна, потому что у тебя есть я... Мы ведь друзья!"
- "Понимаешь, они - друзья. Мы вместе."
- "Что случилось, друг мой? Чем смогу - помогу."
- "Посвящается моим первым лучшим главным друзьям..."
Слова пусты...?...?
Сегодня я сидела в универе и рассматривала фотку где они всем вместе. Ко мне подошла моя однокурсница и спросила: "Кто это?". Сделав секундную паузу, я сказала:
- Мои друзья.