Есть такие моменты, когда что-то хочется написать. Такое бесцельное и глупое. И почему именно в те моменты, когда мне откровенно херово. Надо было поехать к Бахусу, наверное. Звали ведь. Укушаться там в дым, с балкона постругать ночью, как вчера.
Вот… звонок.
Звонила.
Я знаю, что делаю что-то не так. Да и насрать, меня не переделать уже, и не хочу, и лень, и не буду.
Ничего, завтра точно к Бахусу надо. Забыться и не жить. Подурачиться.
И чего мне не хватает? Просто чувствую себя ущербным. 26 лет – ни кола, ни двора.
Пожалуй включу каких-нибудь панков. Попроще и поглумнее, и чтоб по-английски пели, тоже чушь, но хоть не так понятно.
Черт, чай горячий. Черт, как же из этого депрясняка вылезти? Выпить, выпить, выпить. Не поможет. Только еще хуже потом будет.
Нет, надо просто почитать, что-нибудь хорошее и доброе. Да. Вот его, Довлатова, точно. ДА.

И сказать ей «прости». Не забыть, и засунуть гордость в ж…
За что извиняться? Да просто так, мне легче станет. За то, что я такой непутевый.