Даль. Что это? Когда-то мы уносимся воспоминаниями в те отдаленные уголки нашего сознания. Мы мертвы, или прикидываемся уже ими. Мы не можем даже высказать что-то друг другу. Я так и не нашел себя. Кем я стал? Корабли нашего (моего детства) так и не нашли того приюта, которого ищешь все жизнь. Молчишь? А что говорить? Сколько можно говорить! Выплывая за скатерть чувств, тону в омуте черно-белых клеток. Вчера весь день думал о том, что же я из себя представляю. И знаете что я надумал: я бестолковый болван. Я так и ничего не смог понять. А так хотелось в эти дни неба, хоть малую толику того чувства красоты. Довериться себе, ну, или кому-нибудь. Чтобы было не так холодно. Одиночество, порой, убивает лучше всякого голода. Мы привыкли к нему. Даже самые веселые люди одиноки в своей радости. Ведь если радость только с тобой, не будет это тем же одиночеством. Так приятно лететь над… а потом приземлиться расставив широко руки. Краем глаза замечаешь в чем ты. И… Там больше никого нет, и быть не должно. Там осталась наше воспоминание.