Хочешь, поболтаем о любви?! Не задумываясь. Это ни о чем.
Будем валяться на мягких подушках, курить кальян, небрежно расбрасывать улыбки и, глядя в окно, изучать закатные перемены небесной акварели.
Сегодня это здесь.
И если первые слова слетевшие с твоих ехидно улыбающихся губ будут о том, что любовь прекрасна, то ты - лжец. Да-да. Любовь, mon ami, - это страшно. Очень. Поверь, у меня есть право так говорить - я участница событий.
Пробовала на вкус пожизненную зависимость.
И чем сильнее чувства, тем больше толерантность. Нужна все большая доза.
Упираешься блуждающими зрачками в потолок и уже подумываешь о том, что это - очередная история сравнений. Из тех, как под действием кокаина превращаешься в зверя, ступающего по остро-тонкому лезвию с зашкаливающими в крови эндофинами. Кокаин для тебя когда-то был Богом, помнишь?!Твой чистый незамутненный экстаз. Нет, ну теперь ты будешь уверять меня в том, что Бог есть Любовь. Твоя усталость от незаканчивающейся эйфории.
Только это не нужно всем. Потому что, любовь может вызвать рвотный рефлекс. Но и тошнить от собственной любви будет только собственной любовью. Да, и помнишь ту старую поговорку о том, что ты убиваешь того, кого любишь?! Так вот она работает и в обратную сторону. Поэтому где-то в межреберной области души постоянно ноет, когда понимаешь, что каждый, кого ты любишь, оттолкнет тебя или умрет. Если взять достаточно длинный промежуток времени, то шансы каждого из нас на выживаение на этом промежутке стремятся к нулю. И при таком раскладе возникает ощущение, что твоя жизнь превращается в ничто, даже меньше, чем в ничто.
Здесь любовь - лишь музыка в твоей голове. Опьяняющие мелодии сердца. Только не музыка движет тобой. Ты движешься сам, иногда - изящнее под музыку.
Твои слова трепещут, срываются с губ, невысказанные - струятся по глазам. Ты заинтригован. Впечетлен резкими всплесками.
Любовь дает силы - неправда.
Любовь открывает новые возможности - неправда.
Правда, милый, здесь в том, что вишня с загубленными корнями этой весной цветет особо пышно и завораживающе.
Любовь лишь делает нас слабыми. Лишает принципов. Затмевает разум. Но... это самое желанное. Амброзия, пища богов. А адреналин во всех его проявлениях, как то: серфинг, сноубординг, дрифт, экстази, ... , - нервно курит в сторонке. Согласись, ты не способен испытать те особенные химические соединения мимолетных совокупностей чувств нигде, кроме как falling in love [даже переведя дословно].
Любая настоящая любовь катится под откос.
Я знаю одного милого мальчишку, что пишет о любви вдохновеннные стихи. И ты сейчас думаешь, что он поэт. Нет, он всего лишь пишет рекламу LSD. Он драгдиллер. Как и все поэты XVIII-го столетия. Но об этом не говорится тем, кто не пробовал.
А ты недоуменно и слишком уж серьезно начинаешь сравнивать все свои прошлые-не_пошлые любови, шепотом размышляя с самим собой. И удивлеяшься моему заливистому смеху. Отвечу, милый: ты сейчас сосредоточен морщинками между бровей и уголков глаз - так заядло-целеустремленно пытаешься наложить прошлое на чувства, живущие сейчас в тебе. И это так глупо. Как ты не можешь понять, все должно быть... эксклюзивно.
Прищуриваешься. Улыбаешься. Подпираешь локтем подбородок. Задаешь неверный вопрос.
Я ни за что не отвечу, знаю ли я любовь. И не потому, что не могу быть уверена в своей любви. Просто потому, что люблю по-разному.
Я останусь наедине с своими чувствами. Улыбнусь в пустоту. Не глядя. И закутаюсь в закатных лучах прощального солнца.
Милый мой мальчик, только то, во что веришь, будет настоящим. Хотя бы для тебя.
Любовь, друг мой, не лечится. Даже временем. И никогда, никогда не проходит.
Люди - всего лишь приложение к декорациям очередного акта спектакля. Интересно, если мы актеры, то кто же режиссирует ситуации, которые с нами происходят? или это мы же на полставки выполняем обязанности режиссеров? Наверняка потому, что у каждого режиссера имеется свое видение сцены, многие не могут договориться о том, как сделать красивую постановку. Кто-то художник по костюмам, кто-то осветитель, кто-то журналист, который пишет рецензию, а кто-то просто зритель. Интересно, если распределить все свое окружение по таким параметрам, кто кем будет являться? Я по-любому, режиссер. И актер. Ну и в какой-то мере, журналист. Зритель? Нет. Не зритель. Хотя.. Может быть зритель чьего-тоо чужого спектакля, к постановке которого не имею никакого отношения. Не знаю. Да, и не люблю, когда разные актеры перебегают из одного спектакля в другой. Ширпотреб. Так же и в жизни. Лучше блестяще сыграть одну роль , чем плохо кучу.
