Простите, друзья, что бываю редко тут, редко захожу в ваши дневники... но всё равно, я ж люблю вас:

Её считали просто... не лягушкой,
Не подберу эквивалент фор принт,
Но до сих пор семейною подушкой
Щека, ей взбитая, напоминанием горит.

Не знал я, что бравада – только маска,
И маскарад воспринял чересчур,
А под игрой, как под болотной ряской,
Огонь изысканнейших партитур.

Не думал я, мой мозг дремал,
Кровь вяло совершенство омывала,
Как вдруг емэйл – девятый вал!
Как будто тебе сотового мало...

Нет, я гоню, как примитивный лузер!
Попутный ветер – он-то тут при чём?
Мой бээмвэ со мной в плену иллюзий,
В невинные одежды облачён.

Итак, оставил я за кольцевой
Цивилизации предвзятые приметы,
Цветов дурман, условностей прибой,
Вот-вот сумею отыскать я где-то...

Любовь слезам не верит, искалечит
Тех, кто поверит, что в пути колодцев нет.
Спешу я прочь – или спешу навстречу?
Пустыня здесь – а здесь ли мой обет?