Передо мной только небо и самолеты. Тысячи и тысячи самолетов. И небо. Мир спрятался сам в себе. Затих. Снаружи остались лишь серые дома, поникшие зеленые листья да раскаленные душные маршрутки, словно сотканные из горячего металла, кожзаменителя, пластика, сопровождаемые запахом пота и бензина, этаким прозрачным демоном. И люди в шортах. Юбках. На роликовых коньках. В темных очках. Люди словно призраки. Призраки, проносящиеся мимо вместе с душным, теплым ветром. Я перестаю их замечать. Такое чувство, что весь мир состоит только из пыли и асфальта. И необъятного бледного неба. Я чувствую себя горящим двигателем падающего конкорда. Я объят дымом. Пламенем. Впереди только асфальт.

Удар.
Асфальт.
Все.